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Feng-huang-tai shang yi chui xiao: Erinnerung an den Abschied an einem späten Frühlingsmorgen
rote Seidenwellen der Decken liegen wild umher.
Sie erhebt sich, das Haar noch ungekämmt.
Das geschmückte Kästchen steht müßig verschlossen,
während die Sonne den Vorhanghaken erklimmt.
Sie fürchtet den stillen Kummer und den verborgenen Schmerz –
so vieles bliebe zu sagen, doch die Worte sterben ungesprochen.
Dünner ist sie geworden in diesem Jahr,
nicht von den Nachwehen des Weins,
noch von der herkömmlichen Schwermut des Herbstes.
Morgen früh bricht er auf zu dieser Reise;
selbst zehntausend Mal gespielt, vermöchte das Abschiedslied von Yangguan
ihn niemals zurückzuhalten.
Sie denkt an Wuling im späten Frühling,
wo Wolken Turm auf geschichteten Turm verriegeln.
Gedenke des grünen Wassers, das vor dem Pavillon fließt;
es spiegelt gewiss ihren den ganzen Tag schweifenden Blick.
An dem Ort ihres starrenden, sehnsüchtigen Blicks
muss sie von diesem Tage an aufs Neue zählen
jede frische Welle des Kummers.
任寶奩閒掩,日上簾鉤。
生怕閒愁暗恨,多少事、欲說還休。
今年瘦,非幹病酒,不是悲秋。
明朝,這回去也,千萬遍陽關,也即難留。
念武陵春晚,雲鎖重樓。
記取樓前綠水,應念我、終日凝眸。
凝眸處,從今更數,幾段新愁。
Lassen kostbares Toilettenkästchen müßig schließen, Sonne steigt Vorhanghaken.
In Furcht leben vor müßigem Kummer verborgenem Groll, wie viele Dinge, im Begriff zu sprechen dennoch innehalten.
Dieses Jahr dünn, nicht wegen krankem Wein, nicht seiend Trauer über Herbst.
Morgen früh, diese Rückkehr wahrlich, zehntausend Mal Yangguan-Lied, auch ohnehin schwer aufzuhalten.
Gedenkend an Wuling Frühling spät, Wolken verriegeln geschichtete Türme.
Erinnernd vor dem Turm grünes Wasser, sollte gedenken an mich, den ganzen Tag starr blickend.
Starren blickend Ort, von nun an weiter zählen, mehrere Abschnitte neuen Kummers.