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Lied des ewigen Kummers
Poetische Übersetzung
Der Herrscher von Han begehrte edle Pracht, verlangte nach Schönheit, die Reiche bewegt;
Er saß auf dem Thron, und sein Sehnen blieb ungestillt.
Doch drüben im Hause Yang blühte ein Mädchen frisch auf,
Tief drinnen in Kammern verborgen, wo kein Fremder sie sah.
Ein himmlisch gewobener Reiz, zu hell für die Welt,
Trat sie eines Morgens hervor an die Seite des Herrn.
Wenn sie den Blick wandte und lächelte, blühten hundert Reize auf,
Und alle geschminkten Konkubinen der Paläste erblassten.
GAB man ihr im Frühlingsfrost im Huaqing-Teich das Bad,
Wo lauwarmes Wasser ihr glättete das milchige Fleisch.
Die Zofen stützten sie, zart und gebrechlich –
So empfing sie erstlich die Huld des kaiserlichen Betts.
Gewölktes Haar und Blumenantlitz mit schüttelndem Goldschmuck,
Im warmen Hibiskuszelt verbrachten sie die Frühlingsnacht.
Bitter, dass der Frühling so kurz und die Sonne früh stieg,
Von dieser Stunde an hielt der Herrscher nicht mehr Rat.
Er schwelgte in ihrer Gunst ohne rastende Pause,
Folgte ihren Frühlingsfreuden, jede Nacht ihr allein geweiht.
Obgleich dreitausend Schönheiten die Gemächer des Hofes füllten,
Konvergierte all die Zärtlichkeit auf sie allein.
Geschmückt in der goldenen Kammer harrte sie der Nacht;
Endeten die Bankette im Jadturm, trank er und atmete ihren Frühling.
Brüder und Schwestern allzumal erhielten Lehen und Land,
Wie tragisch, dass solch gleißendes Licht über ihre Sippe kam!
So ward durch das ganze Reich jedes Elternherz verstimmt,
Keiner schätzte mehr Söhne, man flehte um Töchter nun.
Hoch über dem Licheh-Palast stiegen die blauen Wolken,
Wo unsterbliche Musik im Winde für alle klang.
Langsame Lieder und träge Tänze ertränkten Saiten und Flöten;
Der Herrscher schaute den Tag lang und kriegte nie genug.
Da erschütterten Yuyangs Kriegstrommeln die bebtende Erde,
Und rissen den Regenbogenrock und das Federkleid entzwei.
Über den Zinnen des Hofes stieg dichter Rauch und Staub auf,
Als zehntausend Reiter dem Westen entgegenflohen.
Die kaiserlichen Standarten wankten, auf ihrem Weg innehaltend,
Kaum hundert Meilen hinter der Hauptstadt zogen sie hin.
Die meuternden Bataillone verweigerten jeden Schritt,
Bis vor den Hufen der Pferde die mottenäugige Schönheit starb.
Ihr Blumenschmuck streute in den Dreck, herrenlos und ungesucht,
Kieselfederkämme, goldene Spatzen, Jadesteine fortgeworfen.
Der Herrscher verbarg sein gramvolles Antlitz, machtlos zu retten;
Zurückblickend flossen Blut und Tränen vermischt zusammen.
Gelber Staub trieb weit, der Herbstwind war öde,
als geschwungene Wolkensteige den Schwertpass erklommen.
Unter dem Berge Emei sah man kaum noch Wanderer ziehn,
Wo Banner den Glanz verloren und die Sonne blass und dünn hing.
Das Wasser von Shu war smaragd, die Berge tiefblau,
Doch morgens und abends sann der heilige Herr auf sein Glück.
Im Rasthaus trug der Mond eine herzzerreißende Farbung;
Nachts klang der nieselnde Tempelregen wie markschütternde Glocken.
Da wendete sich der Himmel, die Sonne lenkte den Drachenwagen zurück;
Doch an diesem verhängnisvollen Ort stockte er, unfähig zu gehen.
Unten in der Erde und dem Lehm des Mawei-Hangs
War ihr Jadegesicht verschwunden, es blieb nur der Ort des Todes.
Monarch und Minister blickten durch tränennasse Gewänder,
Nach Osten zur Stadt schauend, ließen sie die Pferde heimwärts wandhn.
Zurück im Palastbezirk blieben die Höfe unverändert:
Die Taiye-Teiche mit Lotos, die Weiyang-Trauerweiden.
Der Lotosglich ihrem Antlitz, die Weiden glichen den Brauen –
Wie hätte er dies schauen können und nicht in Tränen zerfließen?
Wenn im Frühlingshauch Pfirsich und Pflaume die Knospen öffneten
Oder wenn Herbstregen die Blätter des Wutung herabrief.
Im südlichen und westlichen Garten wuchsen herbstliche Gräser,
Und rote Blätter erstickten die Stufen, ungekehrt und alt.
Neues weißes Haar hatte die Truppe des Birnengartens ereilt;
Eunuchen der inneren Gemächer sahen ihre dunklen Brauen grau.
Dämmernde Hallen summten von Fliegen, die den stillen Gram weckten;
Die einsame Lampe brannte tief, doch der Schlaf wollte nicht kommen.
Langsam, langsam schlugen die Trommeln durch die wachsende Nacht;
Hell und klar erwartete die Milchstraße den dämmernden Himmel.
Enten-Dachziegel froren unter schwerem Reif,
Und die Eisvogeldecke war kalt – wer teilte sie jetzt mit ihm?
Jahre auf Jahre verrannen durch Trennung in Tod und Leben,
Doch niemals kehrte ihr Phantomgeist zurück in seine Träume.
Ein wandernder Priester aus Linqiong, ein Gast aus Hongdu,
Besass die geheime Magie, geschiedene Seelen zu rufen.
Das Herz dem Schmerz des Herrschers angleichend,
Hieß er den Zauberer suchen, wo ferne ihr Geist geflohen.
Er ritt auf Blitzen durch die leere Luft und eilte dahin,
Emporsteigend zum Himmel, tief hinab unter die Erde,
Hinauf zum blauen Gewölbe flog er, hinab zu den gelben Quellen,
Doch beide Reiche waren weit und dunstig, zeigten nichts von ihr.
Da vernahm er jenseits des Ozeans von einer Insel der Seligen,
Die inmitten von leeren Dämpfen und nebligem Dunst schwebte.
Türmende Pavillons erhoben sich unter fünfschichtigen Wolken,
Und in ihren holden Höfen wohnten die Feenköniginnen.
Und unter ihnen war ein Geist, deren schöner Name Taizhen war,
Mit Schneehaut und Blumenantlitz, der Verlorenen recht ähnlich.
Er klopfte an das westliche Tor mit dem schweren Jadering,
Und wies Xiaoyu an, die Kunde Shuangcheng zu melden.
Hörend, dass ein Gesandter vom Hofe des Han-Herrschers kam,
Erwachte im Blumenzelt ihre Traumseele mit einem Schreck.
Das Kissen zurückschiebend, das Gewand hebend, schritt sie auf und ab,
Als Perlen behangene Schirme und Silberrahmen sich Stück für Stück öffneten.
Das gewölkte Haar noch halb verheddert vom plötzlichen Schlaf,
Ohne die Blumenkrone trat sie herab in die Halle des Palasts.
Der Wind fing ihre unsterblichen Ärmel und hob sie im Fluge,
Erinnernd an den Takt des Regenbogen- und Feder-Tanzes.
Ihr Jadegesicht war öde, ihre Tränen ein fließender Strom –
Ein einzelner Zweig Birnenblüten, schwer von Frühlingsregen.
Mit tiefem Gefühl im Blick dankte sie dem königlichen Herrn:
Seit dem Tag des Abschieds waren Welt und Stimme beide fern.
Im Zhaoyang-Palast war längst ihre Liebe erloschen;
Nun im Palast von Penglai zogen sich Monate und Jahre hin.
Sie wandte den Kopf, um hinabzublicken zum sterblichen Kreis,
Wo Chang'an tief verborgen lag in treibendem Staub und Nebel.
Sie zog alte Pfänder hervor, um ihr treues Herz zu beweisen,
Und reichte ein goldintarsiertes Kästchen und eine gebrochene Nadel hin.
Die Nadel behielt sie zur Hälfte, das Kästchen gab sie halb,
Und brach das Gold entzwei und teilte das Gehäuse:
»Lasst unsre Herzen so fest wie Gold und Nadel verharren,
Im Himmel oder auf Erden sind wir bestimmt, uns wiederzusehn.«
Beim Abschied vertraute sie ihm noch ein letztes Raunend an –
Eide, die nur ihren Herzen bekannt, in uralter Treue verschlossen:
Am siebenten Tag des siebenten Monats, im Palast des Ewigen Lebens,
Zur Mitternachtstunde, wenn alles still war, hatten sie heimlich geflüstert:
»Im Himmel wollen wir als Zwillingsvögel fliegen mit gleichen Flügeln,
Auf Erden wollen wir wie Zweige eines Baumes verflochten wachsen.«
Obgleich Himmel und Erde vergehen und selbst die Zeit endet,
Dehnt sich dieser endlose Kummer durch alle Ewigkeit.
Er saß auf dem Thron, und sein Sehnen blieb ungestillt.
Doch drüben im Hause Yang blühte ein Mädchen frisch auf,
Tief drinnen in Kammern verborgen, wo kein Fremder sie sah.
Ein himmlisch gewobener Reiz, zu hell für die Welt,
Trat sie eines Morgens hervor an die Seite des Herrn.
Wenn sie den Blick wandte und lächelte, blühten hundert Reize auf,
Und alle geschminkten Konkubinen der Paläste erblassten.
GAB man ihr im Frühlingsfrost im Huaqing-Teich das Bad,
Wo lauwarmes Wasser ihr glättete das milchige Fleisch.
Die Zofen stützten sie, zart und gebrechlich –
So empfing sie erstlich die Huld des kaiserlichen Betts.
Gewölktes Haar und Blumenantlitz mit schüttelndem Goldschmuck,
Im warmen Hibiskuszelt verbrachten sie die Frühlingsnacht.
Bitter, dass der Frühling so kurz und die Sonne früh stieg,
Von dieser Stunde an hielt der Herrscher nicht mehr Rat.
Er schwelgte in ihrer Gunst ohne rastende Pause,
Folgte ihren Frühlingsfreuden, jede Nacht ihr allein geweiht.
Obgleich dreitausend Schönheiten die Gemächer des Hofes füllten,
Konvergierte all die Zärtlichkeit auf sie allein.
Geschmückt in der goldenen Kammer harrte sie der Nacht;
Endeten die Bankette im Jadturm, trank er und atmete ihren Frühling.
Brüder und Schwestern allzumal erhielten Lehen und Land,
Wie tragisch, dass solch gleißendes Licht über ihre Sippe kam!
So ward durch das ganze Reich jedes Elternherz verstimmt,
Keiner schätzte mehr Söhne, man flehte um Töchter nun.
Hoch über dem Licheh-Palast stiegen die blauen Wolken,
Wo unsterbliche Musik im Winde für alle klang.
Langsame Lieder und träge Tänze ertränkten Saiten und Flöten;
Der Herrscher schaute den Tag lang und kriegte nie genug.
Da erschütterten Yuyangs Kriegstrommeln die bebtende Erde,
Und rissen den Regenbogenrock und das Federkleid entzwei.
Über den Zinnen des Hofes stieg dichter Rauch und Staub auf,
Als zehntausend Reiter dem Westen entgegenflohen.
Die kaiserlichen Standarten wankten, auf ihrem Weg innehaltend,
Kaum hundert Meilen hinter der Hauptstadt zogen sie hin.
Die meuternden Bataillone verweigerten jeden Schritt,
Bis vor den Hufen der Pferde die mottenäugige Schönheit starb.
Ihr Blumenschmuck streute in den Dreck, herrenlos und ungesucht,
Kieselfederkämme, goldene Spatzen, Jadesteine fortgeworfen.
Der Herrscher verbarg sein gramvolles Antlitz, machtlos zu retten;
Zurückblickend flossen Blut und Tränen vermischt zusammen.
Gelber Staub trieb weit, der Herbstwind war öde,
als geschwungene Wolkensteige den Schwertpass erklommen.
Unter dem Berge Emei sah man kaum noch Wanderer ziehn,
Wo Banner den Glanz verloren und die Sonne blass und dünn hing.
Das Wasser von Shu war smaragd, die Berge tiefblau,
Doch morgens und abends sann der heilige Herr auf sein Glück.
Im Rasthaus trug der Mond eine herzzerreißende Farbung;
Nachts klang der nieselnde Tempelregen wie markschütternde Glocken.
Da wendete sich der Himmel, die Sonne lenkte den Drachenwagen zurück;
Doch an diesem verhängnisvollen Ort stockte er, unfähig zu gehen.
Unten in der Erde und dem Lehm des Mawei-Hangs
War ihr Jadegesicht verschwunden, es blieb nur der Ort des Todes.
Monarch und Minister blickten durch tränennasse Gewänder,
Nach Osten zur Stadt schauend, ließen sie die Pferde heimwärts wandhn.
Zurück im Palastbezirk blieben die Höfe unverändert:
Die Taiye-Teiche mit Lotos, die Weiyang-Trauerweiden.
Der Lotosglich ihrem Antlitz, die Weiden glichen den Brauen –
Wie hätte er dies schauen können und nicht in Tränen zerfließen?
Wenn im Frühlingshauch Pfirsich und Pflaume die Knospen öffneten
Oder wenn Herbstregen die Blätter des Wutung herabrief.
Im südlichen und westlichen Garten wuchsen herbstliche Gräser,
Und rote Blätter erstickten die Stufen, ungekehrt und alt.
Neues weißes Haar hatte die Truppe des Birnengartens ereilt;
Eunuchen der inneren Gemächer sahen ihre dunklen Brauen grau.
Dämmernde Hallen summten von Fliegen, die den stillen Gram weckten;
Die einsame Lampe brannte tief, doch der Schlaf wollte nicht kommen.
Langsam, langsam schlugen die Trommeln durch die wachsende Nacht;
Hell und klar erwartete die Milchstraße den dämmernden Himmel.
Enten-Dachziegel froren unter schwerem Reif,
Und die Eisvogeldecke war kalt – wer teilte sie jetzt mit ihm?
Jahre auf Jahre verrannen durch Trennung in Tod und Leben,
Doch niemals kehrte ihr Phantomgeist zurück in seine Träume.
Ein wandernder Priester aus Linqiong, ein Gast aus Hongdu,
Besass die geheime Magie, geschiedene Seelen zu rufen.
Das Herz dem Schmerz des Herrschers angleichend,
Hieß er den Zauberer suchen, wo ferne ihr Geist geflohen.
Er ritt auf Blitzen durch die leere Luft und eilte dahin,
Emporsteigend zum Himmel, tief hinab unter die Erde,
Hinauf zum blauen Gewölbe flog er, hinab zu den gelben Quellen,
Doch beide Reiche waren weit und dunstig, zeigten nichts von ihr.
Da vernahm er jenseits des Ozeans von einer Insel der Seligen,
Die inmitten von leeren Dämpfen und nebligem Dunst schwebte.
Türmende Pavillons erhoben sich unter fünfschichtigen Wolken,
Und in ihren holden Höfen wohnten die Feenköniginnen.
Und unter ihnen war ein Geist, deren schöner Name Taizhen war,
Mit Schneehaut und Blumenantlitz, der Verlorenen recht ähnlich.
Er klopfte an das westliche Tor mit dem schweren Jadering,
Und wies Xiaoyu an, die Kunde Shuangcheng zu melden.
Hörend, dass ein Gesandter vom Hofe des Han-Herrschers kam,
Erwachte im Blumenzelt ihre Traumseele mit einem Schreck.
Das Kissen zurückschiebend, das Gewand hebend, schritt sie auf und ab,
Als Perlen behangene Schirme und Silberrahmen sich Stück für Stück öffneten.
Das gewölkte Haar noch halb verheddert vom plötzlichen Schlaf,
Ohne die Blumenkrone trat sie herab in die Halle des Palasts.
Der Wind fing ihre unsterblichen Ärmel und hob sie im Fluge,
Erinnernd an den Takt des Regenbogen- und Feder-Tanzes.
Ihr Jadegesicht war öde, ihre Tränen ein fließender Strom –
Ein einzelner Zweig Birnenblüten, schwer von Frühlingsregen.
Mit tiefem Gefühl im Blick dankte sie dem königlichen Herrn:
Seit dem Tag des Abschieds waren Welt und Stimme beide fern.
Im Zhaoyang-Palast war längst ihre Liebe erloschen;
Nun im Palast von Penglai zogen sich Monate und Jahre hin.
Sie wandte den Kopf, um hinabzublicken zum sterblichen Kreis,
Wo Chang'an tief verborgen lag in treibendem Staub und Nebel.
Sie zog alte Pfänder hervor, um ihr treues Herz zu beweisen,
Und reichte ein goldintarsiertes Kästchen und eine gebrochene Nadel hin.
Die Nadel behielt sie zur Hälfte, das Kästchen gab sie halb,
Und brach das Gold entzwei und teilte das Gehäuse:
»Lasst unsre Herzen so fest wie Gold und Nadel verharren,
Im Himmel oder auf Erden sind wir bestimmt, uns wiederzusehn.«
Beim Abschied vertraute sie ihm noch ein letztes Raunend an –
Eide, die nur ihren Herzen bekannt, in uralter Treue verschlossen:
Am siebenten Tag des siebenten Monats, im Palast des Ewigen Lebens,
Zur Mitternachtstunde, wenn alles still war, hatten sie heimlich geflüstert:
»Im Himmel wollen wir als Zwillingsvögel fliegen mit gleichen Flügeln,
Auf Erden wollen wir wie Zweige eines Baumes verflochten wachsen.«
Obgleich Himmel und Erde vergehen und selbst die Zeit endet,
Dehnt sich dieser endlose Kummer durch alle Ewigkeit.
Klassischer Text & Pinyin
漢皇重色思傾國，御宇多年求不得。
楊家有女初長成，養在深閨人未識。
天生麗質難自棄，一朝選在君王側。
回眸一笑百媚生，六宮粉黛無顏色。
春寒賜浴華清池，溫泉水滑洗凝脂。
侍兒扶起嬌無力，始是新承恩澤時。
雲鬢花顏金步搖，芙蓉帳暖度春宵。
春宵苦短日高起，從此君王不早朝。
承歡侍宴無閑暇，春從春遊夜專夜。
後宮佳麗三千人，三千寵愛在一身。
金屋妝成嬌侍夜，玉樓宴罷醉和春。
姊妹弟兄皆列土，可憐光彩生門戶。
遂令天下父母心，不重生男重生女。
驪宮高處入青雲，仙樂風飄處處聞。
緩歌慢舞凝絲竹，盡日君王看不足。
漁陽鞞鼓動地來，驚破霓裳羽衣曲。
九重城闕煙塵生，千乘萬騎西南行。
翠華搖搖行復止，西出都門百餘裏。
六軍不發無奈何，宛轉蛾眉馬前死。
花鈿委地無人收，翠翹金雀玉搔頭。
君王掩面救不得，回看血淚相和流。
黃埃散漫風蕭索，雲棧縈紆登劒閣。
峨嵋山下少人行，旌旗無光日色薄。
蜀江水碧蜀山青，聖主朝朝暮暮情。
行宮見月傷心色，夜雨聞鈴腸斷聲。
天旋日轉迴龍馭，到此躊躇不能去。
馬嵬坡下泥土中，不見玉顏空死處。
君臣相顧盡霑衣，東望都門信馬歸。
歸來池苑皆依舊，太液芙蓉未央柳。
芙蓉如面柳如眉，對此如何不淚垂？
春風桃李花開夜，秋雨梧桐葉落時。
西宮南苑多秋草，宮葉滿階紅不埽。
棃園弟子白髮新，椒房阿監青娥老。
夕殿螢飛思悄然，孤燈挑盡未成眠。
遲遲鐘鼓初長夜，耿耿星河欲曙天。
鴛鴦瓦冷霜華重，翡翠衾寒誰與共。
悠悠生死別經年，魂魄不曾來入夢。
臨邛道士鴻都客，能以精誠致魂魄。
爲感君王展轉思，遂教方士殷勤覓。
排空馭氣奔如電，昇天入地求之徧。
上窮碧落下黃泉，兩處茫茫皆不見。
忽聞海上有仙山，山在虛無縹緲間。
樓閣玲瓏五雲起，其中綽約多仙子。
中有一人字太真，雪膚花貌參差是。
金闕西廂叩玉扃，轉教小玉報雙成。
聞道漢家天子使，九華帳裏夢魂驚。
攬衣推枕起裴回，珠箔銀屏邐迤開。
雲鬢半偏新睡覺，花冠不整下堂來。
風吹仙袂飄颻舉，猶似霓裳羽衣舞。
玉容寂莫淚闌幹，棃花一枝春帶雨。
含情凝睇謝君王，一別音容兩渺茫。
昭陽殿裏恩愛絕，蓬萊宮中日月長。
回頭下望人寰處，不見長安見塵霧。
唯將舊物表深情，鈿合金釵寄將去。
釵留一股合一扇，釵擘黃金合分鈿。
但教心似金鈿堅，天上人間會相見。
臨別殷勤重寄詞，詞中有誓兩心知。
七月七日長生殿，夜半無人私語時。
在天願作比翼鳥，在地願爲連理枝。
天長地久有時盡，此恨緜緜無絕期。
楊家有女初長成，養在深閨人未識。
天生麗質難自棄，一朝選在君王側。
回眸一笑百媚生，六宮粉黛無顏色。
春寒賜浴華清池，溫泉水滑洗凝脂。
侍兒扶起嬌無力，始是新承恩澤時。
雲鬢花顏金步搖，芙蓉帳暖度春宵。
春宵苦短日高起，從此君王不早朝。
承歡侍宴無閑暇，春從春遊夜專夜。
後宮佳麗三千人，三千寵愛在一身。
金屋妝成嬌侍夜，玉樓宴罷醉和春。
姊妹弟兄皆列土，可憐光彩生門戶。
遂令天下父母心，不重生男重生女。
驪宮高處入青雲，仙樂風飄處處聞。
緩歌慢舞凝絲竹，盡日君王看不足。
漁陽鞞鼓動地來，驚破霓裳羽衣曲。
九重城闕煙塵生，千乘萬騎西南行。
翠華搖搖行復止，西出都門百餘裏。
六軍不發無奈何，宛轉蛾眉馬前死。
花鈿委地無人收，翠翹金雀玉搔頭。
君王掩面救不得，回看血淚相和流。
黃埃散漫風蕭索，雲棧縈紆登劒閣。
峨嵋山下少人行，旌旗無光日色薄。
蜀江水碧蜀山青，聖主朝朝暮暮情。
行宮見月傷心色，夜雨聞鈴腸斷聲。
天旋日轉迴龍馭，到此躊躇不能去。
馬嵬坡下泥土中，不見玉顏空死處。
君臣相顧盡霑衣，東望都門信馬歸。
歸來池苑皆依舊，太液芙蓉未央柳。
芙蓉如面柳如眉，對此如何不淚垂？
春風桃李花開夜，秋雨梧桐葉落時。
西宮南苑多秋草，宮葉滿階紅不埽。
棃園弟子白髮新，椒房阿監青娥老。
夕殿螢飛思悄然，孤燈挑盡未成眠。
遲遲鐘鼓初長夜，耿耿星河欲曙天。
鴛鴦瓦冷霜華重，翡翠衾寒誰與共。
悠悠生死別經年，魂魄不曾來入夢。
臨邛道士鴻都客，能以精誠致魂魄。
爲感君王展轉思，遂教方士殷勤覓。
排空馭氣奔如電，昇天入地求之徧。
上窮碧落下黃泉，兩處茫茫皆不見。
忽聞海上有仙山，山在虛無縹緲間。
樓閣玲瓏五雲起，其中綽約多仙子。
中有一人字太真，雪膚花貌參差是。
金闕西廂叩玉扃，轉教小玉報雙成。
聞道漢家天子使，九華帳裏夢魂驚。
攬衣推枕起裴回，珠箔銀屏邐迤開。
雲鬢半偏新睡覺，花冠不整下堂來。
風吹仙袂飄颻舉，猶似霓裳羽衣舞。
玉容寂莫淚闌幹，棃花一枝春帶雨。
含情凝睇謝君王，一別音容兩渺茫。
昭陽殿裏恩愛絕，蓬萊宮中日月長。
回頭下望人寰處，不見長安見塵霧。
唯將舊物表深情，鈿合金釵寄將去。
釵留一股合一扇，釵擘黃金合分鈿。
但教心似金鈿堅，天上人間會相見。
臨別殷勤重寄詞，詞中有誓兩心知。
七月七日長生殿，夜半無人私語時。
在天願作比翼鳥，在地願爲連理枝。
天長地久有時盡，此恨緜緜無絕期。
Philologische Direktübersetzung
Der Han-Kaiser schätzte Farben, sehnte sich nach einer sturzschönen Schönheit; er regierte das Universum viele Jahre lang, suchte sie vergeblich.
Im Hause Yang war ein Mädchen gerade herangewachsen, aufgezogen in tiefen Gemächern, wo Männer sie nicht kannten.
Von Himmel geborene natürliche Schönheit, schwer abzuwerfen, eines Tages wurde sie an der Seite des Herrschers erwählt.
Seinen Blick wendend, ein Hundert Lächeln blühten auf, die geschminkten Augenbrauen der sechs Paläste verloren ihre Farben.
In Frühlingskälte wurde ihr ein Bad im Huaqing-Teich gewährt, warmes Frühlingswasser glatt waschend geschmeidiges Fett.
Begleitende Mädchen hoben sie auf, zart und krftlos; dies war genau die Zeit, als sie neu kaiserliche Gnade empfing.
Gewölktes Haar, blumenähnliches Gesicht, goldene Haarnadeln schüttelnd, Hibiskusvorhänge warm, verbrachten sie die Frühlingsnacht.
Frühlingsnächte bitter kurz, die Sonne stieg hoch; von dieser Zeit an hielt der Herrscher keine frühe Audienz.
Gnade ertragend und Bankette besitzend ohne Müßiggang, folgte sie im Frühling Frühlingsausflügen und monopolisierte nachts Nächte.
Im inneren Palast waren dreitausend Schönheiten, dreitausend Gunstbezeugungen konzentriert auf einen Körper.
In der goldenen Kammer, Make-up vollendet, wartete sie zärtlich auf die Nacht; am Jadturm endeten Bankette, er war betrunken und harmonierte mit dem Frühling.
Schwestern und Brüder alle wurden mit Land belehnt, erbärmlich wie Ruhm an ihren Toren sprosste!
Folglich verursachend, dass die Herzen der Eltern in aller Welt nicht mehr Knaben schätzten, sondern stattdessen Mädchen schätzten.
Lichun-Palast hoch droben drang in blaue Wolken, unsterbliche Musik, vom Wind getragen, war überall zu hören.
Langsame Lieder und träge Tänze geronnen Streich- und Bambusinstrumente; den ganzen Tag blickte der Herrscher ohne zu sättigen.
Yuyang-Schlachtrommeln kamen die Erde erschütternd, erschreckend und zerbrechend die Melodie von Regenbogenrock und Federgewand.
Über den neunfachen Palastoren erhoben sich Rauch und Staub; eintausend Streitwagen und zehntausend Reiter ritten nach Südwesten.
Die kaiserlichen Banner schüttelten und schwankten, sich bewegend dann haltend; westlich verließen sie die Hapttore über hundert Meilen.
Die sechs Armeen weigerten sich vorzurücken, es gab keine Alternative; sich windende Mottenbrauen starben vor den Pferden.
Blumenhaarnadeln fielen zur Erde, niemand hob sie auf: Eisvogelornamente, goldene Spatzen und Jinhaarkratzer.
Der Herrscher bedeckte sein Gesicht, unfähig sie zu retten; zurückblickend flossen Blut und Tränen vermischt zusammen.
Gelber Staub verstreute und zerstreute sich, der Wind war trostlos; die Wolkenplanken wanden sich kurvenreich, als sie die Schwertpässe bestiegen.
Unter dem Emei-Berg gingen wenige Menschen; Banner und Flaggen entbehrten der Helligkeit, die Farbe der Sonne war schwach.
Shu-Flusswasser blau, Shu-Berge grün; der heilige Herr war morgens und abends erfüllt von Leidenschaft.
Am temporären Palast, den Mond sehend, war es eine herzzerreißende Farbe; nachts Glocken im Regen hörend, war es ein markschütternder Klang.
Himmel kreisten und Sonne wandte sich, der Drachenwagen kehrte zurück; diesen Ort erreichend zögerte er und konnte nicht weggehen.
Unter dem Mawei-Hang, in der schlammigen Erde, war das Jadegesicht nicht zu sehen, nur der leere Ort des Todes.
Monarch und Minister sahen einander an, ihre Gewänder durchnässt; nach Osten blickend zu den Haupttoren, ließen sie die Pferde nach Belieben heimkehren.
Zurückkehrend waren Teich und Gärten alle wie von alters her: Taiye-Hibiskus und Weiyang-Weiden.
Hibiskus war wie ihr Gesicht, Weiden wie ihre Brauen; diesen gegenüber, wie könnten Tränen nicht fallen?
Im Frühlingswind blühten Pfirsich- und Pflaumenblüten in der Nacht; im Herbstregen fielen Wutungblätter.
Im westlichen Palast und südlichen Hof gab es viel Herbstgras; Palastblätter füllten die Stufen, rot und ungekehrt.
Birnengarten-Jünger hatten neues weißes Haar; Pfefferkammer-Eunuchen und grünbraune Mägde waren gealtert.
In der Abendhalle flogen Glühwürmchen, stille Gedanken rührend; die einsame Lampe war bis zum Ende heruntergedreht, doch Schlaf nicht erlangt.
Langsam, langsam begannen Glocken und Trommeln die lange Nacht; hell, hell erwartete die Milchstraße den dämmernden Himmel.
Mandarinenten-Ziegel waren kalt, schwerer Frostblumen; die Eisvogeldecke war eisig, mit wem konnte sie geteilt werden?
Entfernt, entfernt, Leben und Tod auf Jahre getrennt; ihr Geist und ihre Seele kamen niemals, um in seine Träume einzutreten.
Ein Daoistenpriester aus Linqiong, ein Gast aus Hongdu, vermochte mit aufrichtiger Ergebenheit Seelen und Geister herbeizurufen.
Weil er des Herrschers rastlose Sehnsucht bemitleidete, befahl er dem Fangshi, fleißig nach ihr zu suchen.
Die Leere teilend, den Odem reitend, raste er wie ein Blitz; den Himmel besteigend und die Erde betretend, suchte er überall.
Aufwärts erschöpfte er das blaue Himmelsgewölbe, abwärts die gelben Quellen; beide Orte waren weit und dunstig, keiner sah sie.
Plötzlich hörte er von einem Unsterblichen Berg auf dem See, der Berg inmitten der Nichtigkeit und nebligen Ferne.
Exquisite Pavillons und Türme mit fünfschichtigen Wolken erhebend; unter ihnen gab es viele anmutige Feenmädchen.
In ihrer Mitte war eine, deren Ehrenname Taizhen war, Schneehaut und Blumenantlitz, mehr oder minder passend.
Am goldenen Tor der Westkammer klopfte er an den Jaderiegel, und wies Xiaoyu an, Shuangcheng zu berichten.
Hörend, dass es der Gesandte des Himmelssohnes des Han-Hauses war, erschrak die Traumseele innerhalb der neunteiligen Blumenvorhänge.
Das Gewand ergreifend und das Kissen wegschiebend, erhob sie sich und schritt auf und ab; Perlenvorhänge und Silberschirme öffneten sich nacheinander.
Gewölktes Haar halbgeneigt, frisch aus dem Schlaf erwacht; die Blumenkrone ungeordnet, kam sie die Halle herab.
Wind blies ihre unsterblichen Ärmel flatternd empor; sie ähnelte noch immer dem Tanz von Regenbogenrock und Federgewand.
Ihr Jadegesicht war einsam, Tränen strömten quer; ein Zweig Birnblüten brachte Frühlingsregen.
Gefühl in sich tragend, starr blickend dankte sie dem Herrscher; seit einem Abschied waren Stimme und Antlitz beide trüb und verschwommen.
Im Zhaoyang-Palast waren Zuneigung und Gunst durchtrennt; im Penglai-Palast waren Monate und Jahre lang.
Den Kopf wendend, um hinabzublicken in das Menschenreich, sah sie nicht Chang'an, sondern nur Staub und Nebel.
Sie nahm nur alte Gegenstände, um tiefe Zuneigung auszudrücken, und sandte eine goldintarsierte Schatulle und eine Haarnadel weg.
Die Haarnadel wurde zu einem Strang behalten, die Schatulle zu einer Hälfte; sie zerbrach das Gold und teilte die Schatulle.
Sie lehrte nur ihre Herzen, so fest wie Gold und Haarnadel zu sein, im Himmel oder auf Erden würden sie sich wiedersehen.
Beim Abschied vertraute sie inbrünstig noch einmal Worte an; in den Worten waren Eide, die zwei Herzen kannten.
Am siebenten Tag des siebenten Monats, im Palast des Ewigen Lebens, zu Mitternacht, wenn niemand da war, in stiller Stunde raunend:
Im Himmel wünschen wir Vögel mit passenden Flügeln zu sein, auf Erden wünschen wir verflochtene Zweige zu sein.
Himmel und Erde, lang und dauerhaft, werden manchmal enden; dieser Kummer dehnt sich aus und aus, ohne Endzeitpunkt.
Im Hause Yang war ein Mädchen gerade herangewachsen, aufgezogen in tiefen Gemächern, wo Männer sie nicht kannten.
Von Himmel geborene natürliche Schönheit, schwer abzuwerfen, eines Tages wurde sie an der Seite des Herrschers erwählt.
Seinen Blick wendend, ein Hundert Lächeln blühten auf, die geschminkten Augenbrauen der sechs Paläste verloren ihre Farben.
In Frühlingskälte wurde ihr ein Bad im Huaqing-Teich gewährt, warmes Frühlingswasser glatt waschend geschmeidiges Fett.
Begleitende Mädchen hoben sie auf, zart und krftlos; dies war genau die Zeit, als sie neu kaiserliche Gnade empfing.
Gewölktes Haar, blumenähnliches Gesicht, goldene Haarnadeln schüttelnd, Hibiskusvorhänge warm, verbrachten sie die Frühlingsnacht.
Frühlingsnächte bitter kurz, die Sonne stieg hoch; von dieser Zeit an hielt der Herrscher keine frühe Audienz.
Gnade ertragend und Bankette besitzend ohne Müßiggang, folgte sie im Frühling Frühlingsausflügen und monopolisierte nachts Nächte.
Im inneren Palast waren dreitausend Schönheiten, dreitausend Gunstbezeugungen konzentriert auf einen Körper.
In der goldenen Kammer, Make-up vollendet, wartete sie zärtlich auf die Nacht; am Jadturm endeten Bankette, er war betrunken und harmonierte mit dem Frühling.
Schwestern und Brüder alle wurden mit Land belehnt, erbärmlich wie Ruhm an ihren Toren sprosste!
Folglich verursachend, dass die Herzen der Eltern in aller Welt nicht mehr Knaben schätzten, sondern stattdessen Mädchen schätzten.
Lichun-Palast hoch droben drang in blaue Wolken, unsterbliche Musik, vom Wind getragen, war überall zu hören.
Langsame Lieder und träge Tänze geronnen Streich- und Bambusinstrumente; den ganzen Tag blickte der Herrscher ohne zu sättigen.
Yuyang-Schlachtrommeln kamen die Erde erschütternd, erschreckend und zerbrechend die Melodie von Regenbogenrock und Federgewand.
Über den neunfachen Palastoren erhoben sich Rauch und Staub; eintausend Streitwagen und zehntausend Reiter ritten nach Südwesten.
Die kaiserlichen Banner schüttelten und schwankten, sich bewegend dann haltend; westlich verließen sie die Hapttore über hundert Meilen.
Die sechs Armeen weigerten sich vorzurücken, es gab keine Alternative; sich windende Mottenbrauen starben vor den Pferden.
Blumenhaarnadeln fielen zur Erde, niemand hob sie auf: Eisvogelornamente, goldene Spatzen und Jinhaarkratzer.
Der Herrscher bedeckte sein Gesicht, unfähig sie zu retten; zurückblickend flossen Blut und Tränen vermischt zusammen.
Gelber Staub verstreute und zerstreute sich, der Wind war trostlos; die Wolkenplanken wanden sich kurvenreich, als sie die Schwertpässe bestiegen.
Unter dem Emei-Berg gingen wenige Menschen; Banner und Flaggen entbehrten der Helligkeit, die Farbe der Sonne war schwach.
Shu-Flusswasser blau, Shu-Berge grün; der heilige Herr war morgens und abends erfüllt von Leidenschaft.
Am temporären Palast, den Mond sehend, war es eine herzzerreißende Farbe; nachts Glocken im Regen hörend, war es ein markschütternder Klang.
Himmel kreisten und Sonne wandte sich, der Drachenwagen kehrte zurück; diesen Ort erreichend zögerte er und konnte nicht weggehen.
Unter dem Mawei-Hang, in der schlammigen Erde, war das Jadegesicht nicht zu sehen, nur der leere Ort des Todes.
Monarch und Minister sahen einander an, ihre Gewänder durchnässt; nach Osten blickend zu den Haupttoren, ließen sie die Pferde nach Belieben heimkehren.
Zurückkehrend waren Teich und Gärten alle wie von alters her: Taiye-Hibiskus und Weiyang-Weiden.
Hibiskus war wie ihr Gesicht, Weiden wie ihre Brauen; diesen gegenüber, wie könnten Tränen nicht fallen?
Im Frühlingswind blühten Pfirsich- und Pflaumenblüten in der Nacht; im Herbstregen fielen Wutungblätter.
Im westlichen Palast und südlichen Hof gab es viel Herbstgras; Palastblätter füllten die Stufen, rot und ungekehrt.
Birnengarten-Jünger hatten neues weißes Haar; Pfefferkammer-Eunuchen und grünbraune Mägde waren gealtert.
In der Abendhalle flogen Glühwürmchen, stille Gedanken rührend; die einsame Lampe war bis zum Ende heruntergedreht, doch Schlaf nicht erlangt.
Langsam, langsam begannen Glocken und Trommeln die lange Nacht; hell, hell erwartete die Milchstraße den dämmernden Himmel.
Mandarinenten-Ziegel waren kalt, schwerer Frostblumen; die Eisvogeldecke war eisig, mit wem konnte sie geteilt werden?
Entfernt, entfernt, Leben und Tod auf Jahre getrennt; ihr Geist und ihre Seele kamen niemals, um in seine Träume einzutreten.
Ein Daoistenpriester aus Linqiong, ein Gast aus Hongdu, vermochte mit aufrichtiger Ergebenheit Seelen und Geister herbeizurufen.
Weil er des Herrschers rastlose Sehnsucht bemitleidete, befahl er dem Fangshi, fleißig nach ihr zu suchen.
Die Leere teilend, den Odem reitend, raste er wie ein Blitz; den Himmel besteigend und die Erde betretend, suchte er überall.
Aufwärts erschöpfte er das blaue Himmelsgewölbe, abwärts die gelben Quellen; beide Orte waren weit und dunstig, keiner sah sie.
Plötzlich hörte er von einem Unsterblichen Berg auf dem See, der Berg inmitten der Nichtigkeit und nebligen Ferne.
Exquisite Pavillons und Türme mit fünfschichtigen Wolken erhebend; unter ihnen gab es viele anmutige Feenmädchen.
In ihrer Mitte war eine, deren Ehrenname Taizhen war, Schneehaut und Blumenantlitz, mehr oder minder passend.
Am goldenen Tor der Westkammer klopfte er an den Jaderiegel, und wies Xiaoyu an, Shuangcheng zu berichten.
Hörend, dass es der Gesandte des Himmelssohnes des Han-Hauses war, erschrak die Traumseele innerhalb der neunteiligen Blumenvorhänge.
Das Gewand ergreifend und das Kissen wegschiebend, erhob sie sich und schritt auf und ab; Perlenvorhänge und Silberschirme öffneten sich nacheinander.
Gewölktes Haar halbgeneigt, frisch aus dem Schlaf erwacht; die Blumenkrone ungeordnet, kam sie die Halle herab.
Wind blies ihre unsterblichen Ärmel flatternd empor; sie ähnelte noch immer dem Tanz von Regenbogenrock und Federgewand.
Ihr Jadegesicht war einsam, Tränen strömten quer; ein Zweig Birnblüten brachte Frühlingsregen.
Gefühl in sich tragend, starr blickend dankte sie dem Herrscher; seit einem Abschied waren Stimme und Antlitz beide trüb und verschwommen.
Im Zhaoyang-Palast waren Zuneigung und Gunst durchtrennt; im Penglai-Palast waren Monate und Jahre lang.
Den Kopf wendend, um hinabzublicken in das Menschenreich, sah sie nicht Chang'an, sondern nur Staub und Nebel.
Sie nahm nur alte Gegenstände, um tiefe Zuneigung auszudrücken, und sandte eine goldintarsierte Schatulle und eine Haarnadel weg.
Die Haarnadel wurde zu einem Strang behalten, die Schatulle zu einer Hälfte; sie zerbrach das Gold und teilte die Schatulle.
Sie lehrte nur ihre Herzen, so fest wie Gold und Haarnadel zu sein, im Himmel oder auf Erden würden sie sich wiedersehen.
Beim Abschied vertraute sie inbrünstig noch einmal Worte an; in den Worten waren Eide, die zwei Herzen kannten.
Am siebenten Tag des siebenten Monats, im Palast des Ewigen Lebens, zu Mitternacht, wenn niemand da war, in stiller Stunde raunend:
Im Himmel wünschen wir Vögel mit passenden Flügeln zu sein, auf Erden wünschen wir verflochtene Zweige zu sein.
Himmel und Erde, lang und dauerhaft, werden manchmal enden; dieser Kummer dehnt sich aus und aus, ohne Endzeitpunkt.