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Chant du regret éternel
Traduction poétique
Le monarque des Han convoitait une grâce sans pareille, cherchant une beauté capable de faire pencher l'État ;
Pendant des années assis sur le trône, son angoisse demeurait insatisfaite.
Puis dans la maison des Yang une jeune fille venait d'éclore,
Élevée au fond des chambres où le regard d'aucun étranger ne pouvait sonder.
Une grâce façonnée par le ciel trop éclatante pour être cachée,
Elle s'avança un matin pour briller aux côtés du souverain.
Quand elle tourna son regard pour sourire, cent charmes s'éveillèrent,
Et toutes les concubines fardées des six palais pâlirent.
Dans la fraîcheur du printemps, on lui permit de se baigner au bassin de Huaqing,
Où des eaux tièdes polissaient et lavaient sa chair de crème et de neige.
Les servantes la soutenaient, si délicate et fragile —
C'est ainsi qu'elle reçut pour la première fois la grâce du lit royal.
Cheveux couleur de nuage et visage de fleur, avec des gemmes d'or frémissantes,
Sous la tente chaude d'hibiscus ils passèrent la nuit de printemps.
Cruel que le printemps fût court et haut le soleil du matin levé,
À partir de cette heure le monarque manqua de tenir sa cour matinale.
Festoyant dans sa grâce capricieuse sans un instant de répause,
Suivant ses délices printaniers, monopolisant chaque nuit.
Bien que trois mille beautés remplissent les demeures de la cour,
Toute la tendresse et l'amour convergeaient sur elle seule.
Dans sa chambre dorée vêtue, elle attendait à travers la nuit ;
Quand les banquets du pavillon de jade cessaient, il buvait et respirait son printemps.
Frères et sœurs, tous reçurent des fiefs de terre,
Quelle tragique aube qu'une telle lumière aveuglante sur leur clan !
Et ainsi à travers l'empire le cœur de chaque parent fut ébranlé,
Ne méprisant plus les garçons nouveau-nés, mais priant pour la naissance de filles.
Bien haut au-dessus le palais Licheh perçait les nuages d'azur,
Où la musique immortelle dérivait au vent pour que tous l'entendent.
Chants lents et danses languides noyaient cordes et flûtes ;
Toute la journée le souverain contemplait sans jamais se lasser.
Alors les tambours de guerre de Yuyang ébranlèrent la terre tremblante,
Et mirent en pièces la Jupe d'arc-en-ciel et les habits de plumes.
Au-dessus des tourelles du palais, une épaisse fumée et poussière s'éleva,
Tandis que dix mille cavaliers se hâtaient vers les collines de l'ouest.
Les étendards impériaux vacillaient, s'arrêtant sur leur chemin ;
À peine cent lieues au-delà de la capitale avaient-ils passé.
Les bataillons mutinés refusaient d'avancer d'un pouce,
Jusqu'à ce que devant les sabots du cheval la beauté aux sourcils de phalène meure.
Ses parures florales jonchaient la boue, abandonnées et sans maître,
Plumes de martin-pêcheur et moineaux d'or, épingles de jade jetées au loin.
Le monarque cacha son visage endeuillé, impuissant à la sauver ;
Se retournant, son sang et ses larmes se mêlèrent en coulant.
La poussière jaune dériva au loin, le vent d'automne était lugubre,
Tandis que les planches sinueuses de nuages s'élevaient par la faille du col.
Sous le mont Emei, très peu de voyageurs maintenant étaient aperçus,
Où les bannières perdaient leur éclat et le soleil pendait pâle et mince.
Les eaux du Shu étaient émeraude, les montagnes profondément bleues,
Pourtant matin et soir le saint seigneur ruminait son amour.
À l'étape le long de la route, le clair de lune revêtait une teinte brise-cœur ;
La nuit, la pluie fine du temple faisait résonner une cloche déchirante.
Alors le ciel bascula, le soleil fit rebrousser chemin au char du dragon ;
Pourtant en ce lieu fatal il s'arrêta, incapable de repartir.
Sous le limon et la glaise de la pente de Mawei,
Son visage de jade avait à jamais disparu, ne laissant que la mort vide.
Monarque et ministres regardaient à travers des robes trempées de larmes,
Regardant vers l'est les portes de la cité, laissant errer les chevaux vers chez eux.
De retour dans l'enceinte du palais, les cours restaient les mêmes :
Bassins de Taiye aux fleurs de lotus, saules pleureurs de Weiyang.
Les fleurs de lotus rappelaient son visage, les saules miroitaient comme ses sourcils —
Comment pouvait-il les contempler sans laisser couler ses larmes ?
Quand les pêchers et les pruniers fleurissaient au souffle de la nuit printanière,
Ou quand les pluies d'automne faisaient tomber les feuilles des wutongs.
Dans les jardins du sud et de l'ouest, l'herbe d'automne croissait,
Et les feuilles rouges étouffaient les marches de marbre, abandonnées et vieilles.
De nouveaux cheveux blancs avaient surpris la jeune troupe du Jardin des Poires ;
Les eunuques des chambres intérieures voyaient grisonner leurs sourcils noirs.
Dans les salles crépusculaires, des mouches bourdonnaient pour éveiller son deuil silencieux ;
La lampe solitaire se consumait bas, mais le sommeil refusait de venir.
Lentement, lentement battaient les tambours à travers la nuit qui s'allongeait ;
Claire et nette, la Voie lactée attendait les cieux de l'aube.
Les tuiles en canard mandarin gelaient sous un givre épais,
Et la couette de martin-pêcheur était froide — qui la partageait avec lui désormais ?
Des années et des années s'écoulaient à travers la vie et la mort séparées,
Pourtant jamais son âme fantomale ne revenait hanter ses rêves.
Un prêtre errant de Linqiong, hôte de la cité de Hongdu,
Possédait la magie secrète pour invoquer les âmes égarées.
Se serrant le cœur pour égaler la douleur des soupirs sans fin du souverain,
Il ordonna au sorcier de chercher au loin où s'était enfui son esprit.
Chevauchant le vide sur des ailes d'éclair, il fila en hâte,
S'élevant vers le ciel, plongeant profondément sous la terre,
Jusqu'à la voûte d'azur il s'envola, jusqu'aux sources jaunes,
Pourtant les deux royaumes étaient vastes et brumeux, ne montrant rien d'elle.
Alors il entendit par-delà l'océan parler d'une île d'esprits bénis,
Flottant au milieu des vapeurs vides et de la brume vaporeuse.
Des pavillons vertigineux s'élevaient parmi des nuages multicolores,
Et dans leurs charmantes cours habitaient les reines fées.
Et parmi elles se trouvait un esprit dont le nom de style était Taizhen,
À la peau de neige et au visage de fleurs, ressemblant bien à la disparue.
Il frappa à la porte occidentale munie de son lourd anneau de jade,
Et pria Xiaoyu de transmettre le mot à Shuangcheng.
Entendant qu'un envoyé venait de la cour du monarque des Han,
Sous les tentes brodées de fleurs, son âme de rêve s'éveilla en sursaut.
Poussant son oreiller, soulevant ses robes, elle marcha d'un pas troublé,
Tandis que les paravents perlés et les cadres d'argent s'ouvraient pièce après pièce.
Cheveux nuageux encore à demi emmêlés par son sommeil soudain,
Sans sa couronne fleurie, elle descendit la salle du palais.
Le vent saisit ses manches d'immortelle et les souleva en plein vol,
Rappelant la mesure de la danse de la Jupe d'arc-en-ciel et des habits de plumes.
Son visage de jade était désolé, ses larmes un fleuve coulant —
Une seule branche de fleurs de poirier lourde de pluie printanière.
Avec une profonde émotion dans le regard, elle remercia le seigneur royal :
Depuis le jour de leur séparation, mondes et voix s'étaient faits lointains et vagues.
Dans le palais Zhaoyang jadis leur amour mutuel avait expiré ;
À présent dans les halls de Penglai les mois et les années traînaient en longueur.
Elle tourna la tête pour contempler en bas vers la sphère mortelle,
Où Chang'an était cachée au fond de la poussière et du brouillard flottants.
Elle retira d'anciens objets pour prouver son cœur inébranlable,
Et offrit un coffret incrusté d'or et une épingle brisée en retour.
Elle garda une moitié de l'épingle, et donna l'autre moitié du coffret,
Brisant l'or, partageant l'écrin :
« Que nos cœurs demeurent aussi solides que cet or et cette épingle durcie,
Et dans le ciel ou sur la terre nous sommes destinés à nous retrouver. »
Au moment de se quitter, elle confia un dernier murmure à son oreille —
Des vœux connus de leurs seuls cœurs, scellés dans une vérité antique :
Le septième jour du septième mois, dans le Palais de la Longue Vie,
À l'heure de minuit où tout était calme, ils avaient chuchoté dans l'obscurité :
« Dans les cieux nous voulons voler comme des oiseaux jumeaux, partageant nos ailes,
Sur la terre nous voulons croître entrelacés comme les branches d'un arbre. »
Bien que le ciel et la terre périssent, et que le temps lui-même doive s'éteindre,
Ce chagrin infini s'étire à travers toute l'éternité.
Pendant des années assis sur le trône, son angoisse demeurait insatisfaite.
Puis dans la maison des Yang une jeune fille venait d'éclore,
Élevée au fond des chambres où le regard d'aucun étranger ne pouvait sonder.
Une grâce façonnée par le ciel trop éclatante pour être cachée,
Elle s'avança un matin pour briller aux côtés du souverain.
Quand elle tourna son regard pour sourire, cent charmes s'éveillèrent,
Et toutes les concubines fardées des six palais pâlirent.
Dans la fraîcheur du printemps, on lui permit de se baigner au bassin de Huaqing,
Où des eaux tièdes polissaient et lavaient sa chair de crème et de neige.
Les servantes la soutenaient, si délicate et fragile —
C'est ainsi qu'elle reçut pour la première fois la grâce du lit royal.
Cheveux couleur de nuage et visage de fleur, avec des gemmes d'or frémissantes,
Sous la tente chaude d'hibiscus ils passèrent la nuit de printemps.
Cruel que le printemps fût court et haut le soleil du matin levé,
À partir de cette heure le monarque manqua de tenir sa cour matinale.
Festoyant dans sa grâce capricieuse sans un instant de répause,
Suivant ses délices printaniers, monopolisant chaque nuit.
Bien que trois mille beautés remplissent les demeures de la cour,
Toute la tendresse et l'amour convergeaient sur elle seule.
Dans sa chambre dorée vêtue, elle attendait à travers la nuit ;
Quand les banquets du pavillon de jade cessaient, il buvait et respirait son printemps.
Frères et sœurs, tous reçurent des fiefs de terre,
Quelle tragique aube qu'une telle lumière aveuglante sur leur clan !
Et ainsi à travers l'empire le cœur de chaque parent fut ébranlé,
Ne méprisant plus les garçons nouveau-nés, mais priant pour la naissance de filles.
Bien haut au-dessus le palais Licheh perçait les nuages d'azur,
Où la musique immortelle dérivait au vent pour que tous l'entendent.
Chants lents et danses languides noyaient cordes et flûtes ;
Toute la journée le souverain contemplait sans jamais se lasser.
Alors les tambours de guerre de Yuyang ébranlèrent la terre tremblante,
Et mirent en pièces la Jupe d'arc-en-ciel et les habits de plumes.
Au-dessus des tourelles du palais, une épaisse fumée et poussière s'éleva,
Tandis que dix mille cavaliers se hâtaient vers les collines de l'ouest.
Les étendards impériaux vacillaient, s'arrêtant sur leur chemin ;
À peine cent lieues au-delà de la capitale avaient-ils passé.
Les bataillons mutinés refusaient d'avancer d'un pouce,
Jusqu'à ce que devant les sabots du cheval la beauté aux sourcils de phalène meure.
Ses parures florales jonchaient la boue, abandonnées et sans maître,
Plumes de martin-pêcheur et moineaux d'or, épingles de jade jetées au loin.
Le monarque cacha son visage endeuillé, impuissant à la sauver ;
Se retournant, son sang et ses larmes se mêlèrent en coulant.
La poussière jaune dériva au loin, le vent d'automne était lugubre,
Tandis que les planches sinueuses de nuages s'élevaient par la faille du col.
Sous le mont Emei, très peu de voyageurs maintenant étaient aperçus,
Où les bannières perdaient leur éclat et le soleil pendait pâle et mince.
Les eaux du Shu étaient émeraude, les montagnes profondément bleues,
Pourtant matin et soir le saint seigneur ruminait son amour.
À l'étape le long de la route, le clair de lune revêtait une teinte brise-cœur ;
La nuit, la pluie fine du temple faisait résonner une cloche déchirante.
Alors le ciel bascula, le soleil fit rebrousser chemin au char du dragon ;
Pourtant en ce lieu fatal il s'arrêta, incapable de repartir.
Sous le limon et la glaise de la pente de Mawei,
Son visage de jade avait à jamais disparu, ne laissant que la mort vide.
Monarque et ministres regardaient à travers des robes trempées de larmes,
Regardant vers l'est les portes de la cité, laissant errer les chevaux vers chez eux.
De retour dans l'enceinte du palais, les cours restaient les mêmes :
Bassins de Taiye aux fleurs de lotus, saules pleureurs de Weiyang.
Les fleurs de lotus rappelaient son visage, les saules miroitaient comme ses sourcils —
Comment pouvait-il les contempler sans laisser couler ses larmes ?
Quand les pêchers et les pruniers fleurissaient au souffle de la nuit printanière,
Ou quand les pluies d'automne faisaient tomber les feuilles des wutongs.
Dans les jardins du sud et de l'ouest, l'herbe d'automne croissait,
Et les feuilles rouges étouffaient les marches de marbre, abandonnées et vieilles.
De nouveaux cheveux blancs avaient surpris la jeune troupe du Jardin des Poires ;
Les eunuques des chambres intérieures voyaient grisonner leurs sourcils noirs.
Dans les salles crépusculaires, des mouches bourdonnaient pour éveiller son deuil silencieux ;
La lampe solitaire se consumait bas, mais le sommeil refusait de venir.
Lentement, lentement battaient les tambours à travers la nuit qui s'allongeait ;
Claire et nette, la Voie lactée attendait les cieux de l'aube.
Les tuiles en canard mandarin gelaient sous un givre épais,
Et la couette de martin-pêcheur était froide — qui la partageait avec lui désormais ?
Des années et des années s'écoulaient à travers la vie et la mort séparées,
Pourtant jamais son âme fantomale ne revenait hanter ses rêves.
Un prêtre errant de Linqiong, hôte de la cité de Hongdu,
Possédait la magie secrète pour invoquer les âmes égarées.
Se serrant le cœur pour égaler la douleur des soupirs sans fin du souverain,
Il ordonna au sorcier de chercher au loin où s'était enfui son esprit.
Chevauchant le vide sur des ailes d'éclair, il fila en hâte,
S'élevant vers le ciel, plongeant profondément sous la terre,
Jusqu'à la voûte d'azur il s'envola, jusqu'aux sources jaunes,
Pourtant les deux royaumes étaient vastes et brumeux, ne montrant rien d'elle.
Alors il entendit par-delà l'océan parler d'une île d'esprits bénis,
Flottant au milieu des vapeurs vides et de la brume vaporeuse.
Des pavillons vertigineux s'élevaient parmi des nuages multicolores,
Et dans leurs charmantes cours habitaient les reines fées.
Et parmi elles se trouvait un esprit dont le nom de style était Taizhen,
À la peau de neige et au visage de fleurs, ressemblant bien à la disparue.
Il frappa à la porte occidentale munie de son lourd anneau de jade,
Et pria Xiaoyu de transmettre le mot à Shuangcheng.
Entendant qu'un envoyé venait de la cour du monarque des Han,
Sous les tentes brodées de fleurs, son âme de rêve s'éveilla en sursaut.
Poussant son oreiller, soulevant ses robes, elle marcha d'un pas troublé,
Tandis que les paravents perlés et les cadres d'argent s'ouvraient pièce après pièce.
Cheveux nuageux encore à demi emmêlés par son sommeil soudain,
Sans sa couronne fleurie, elle descendit la salle du palais.
Le vent saisit ses manches d'immortelle et les souleva en plein vol,
Rappelant la mesure de la danse de la Jupe d'arc-en-ciel et des habits de plumes.
Son visage de jade était désolé, ses larmes un fleuve coulant —
Une seule branche de fleurs de poirier lourde de pluie printanière.
Avec une profonde émotion dans le regard, elle remercia le seigneur royal :
Depuis le jour de leur séparation, mondes et voix s'étaient faits lointains et vagues.
Dans le palais Zhaoyang jadis leur amour mutuel avait expiré ;
À présent dans les halls de Penglai les mois et les années traînaient en longueur.
Elle tourna la tête pour contempler en bas vers la sphère mortelle,
Où Chang'an était cachée au fond de la poussière et du brouillard flottants.
Elle retira d'anciens objets pour prouver son cœur inébranlable,
Et offrit un coffret incrusté d'or et une épingle brisée en retour.
Elle garda une moitié de l'épingle, et donna l'autre moitié du coffret,
Brisant l'or, partageant l'écrin :
« Que nos cœurs demeurent aussi solides que cet or et cette épingle durcie,
Et dans le ciel ou sur la terre nous sommes destinés à nous retrouver. »
Au moment de se quitter, elle confia un dernier murmure à son oreille —
Des vœux connus de leurs seuls cœurs, scellés dans une vérité antique :
Le septième jour du septième mois, dans le Palais de la Longue Vie,
À l'heure de minuit où tout était calme, ils avaient chuchoté dans l'obscurité :
« Dans les cieux nous voulons voler comme des oiseaux jumeaux, partageant nos ailes,
Sur la terre nous voulons croître entrelacés comme les branches d'un arbre. »
Bien que le ciel et la terre périssent, et que le temps lui-même doive s'éteindre,
Ce chagrin infini s'étire à travers toute l'éternité.
Texte classique et pinyin
漢皇重色思傾國，御宇多年求不得。
楊家有女初長成，養在深閨人未識。
天生麗質難自棄，一朝選在君王側。
回眸一笑百媚生，六宮粉黛無顏色。
春寒賜浴華清池，溫泉水滑洗凝脂。
侍兒扶起嬌無力，始是新承恩澤時。
雲鬢花顏金步搖，芙蓉帳暖度春宵。
春宵苦短日高起，從此君王不早朝。
承歡侍宴無閑暇，春從春遊夜專夜。
後宮佳麗三千人，三千寵愛在一身。
金屋妝成嬌侍夜，玉樓宴罷醉和春。
姊妹弟兄皆列土，可憐光彩生門戶。
遂令天下父母心，不重生男重生女。
驪宮高處入青雲，仙樂風飄處處聞。
緩歌慢舞凝絲竹，盡日君王看不足。
漁陽鞞鼓動地來，驚破霓裳羽衣曲。
九重城闕煙塵生，千乘萬騎西南行。
翠華搖搖行復止，西出都門百餘裏。
六軍不發無奈何，宛轉蛾眉馬前死。
花鈿委地無人收，翠翹金雀玉搔頭。
君王掩面救不得，回看血淚相和流。
黃埃散漫風蕭索，雲棧縈紆登劒閣。
峨嵋山下少人行，旌旗無光日色薄。
蜀江水碧蜀山青，聖主朝朝暮暮情。
行宮見月傷心色，夜雨聞鈴腸斷聲。
天旋日轉迴龍馭，到此躊躇不能去。
馬嵬坡下泥土中，不見玉顏空死處。
君臣相顧盡霑衣，東望都門信馬歸。
歸來池苑皆依舊，太液芙蓉未央柳。
芙蓉如面柳如眉，對此如何不淚垂？
春風桃李花開夜，秋雨梧桐葉落時。
西宮南苑多秋草，宮葉滿階紅不埽。
棃園弟子白髮新，椒房阿監青娥老。
夕殿螢飛思悄然，孤燈挑盡未成眠。
遲遲鐘鼓初長夜，耿耿星河欲曙天。
鴛鴦瓦冷霜華重，翡翠衾寒誰與共。
悠悠生死別經年，魂魄不曾來入夢。
臨邛道士鴻都客，能以精誠致魂魄。
爲感君王展轉思，遂教方士殷勤覓。
排空馭氣奔如電，昇天入地求之徧。
上窮碧落下黃泉，兩處茫茫皆不見。
忽聞海上有仙山，山在虛無縹緲間。
樓閣玲瓏五雲起，其中綽約多仙子。
中有一人字太真，雪膚花貌參差是。
金闕西廂叩玉扃，轉教小玉報雙成。
聞道漢家天子使，九華帳裏夢魂驚。
攬衣推枕起裴回，珠箔銀屏邐迤開。
雲鬢半偏新睡覺，花冠不整下堂來。
風吹仙袂飄颻舉，猶似霓裳羽衣舞。
玉容寂莫淚闌幹，棃花一枝春帶雨。
含情凝睇謝君王，一別音容兩渺茫。
昭陽殿裏恩愛絕，蓬萊宮中日月長。
回頭下望人寰處，不見長安見塵霧。
唯將舊物表深情，鈿合金釵寄將去。
釵留一股合一扇，釵擘黃金合分鈿。
但教心似金鈿堅，天上人間會相見。
臨別殷勤重寄詞，詞中有誓兩心知。
七月七日長生殿，夜半無人私語時。
在天願作比翼鳥，在地願爲連理枝。
天長地久有時盡，此恨緜緜無絕期。
楊家有女初長成，養在深閨人未識。
天生麗質難自棄，一朝選在君王側。
回眸一笑百媚生，六宮粉黛無顏色。
春寒賜浴華清池，溫泉水滑洗凝脂。
侍兒扶起嬌無力，始是新承恩澤時。
雲鬢花顏金步搖，芙蓉帳暖度春宵。
春宵苦短日高起，從此君王不早朝。
承歡侍宴無閑暇，春從春遊夜專夜。
後宮佳麗三千人，三千寵愛在一身。
金屋妝成嬌侍夜，玉樓宴罷醉和春。
姊妹弟兄皆列土，可憐光彩生門戶。
遂令天下父母心，不重生男重生女。
驪宮高處入青雲，仙樂風飄處處聞。
緩歌慢舞凝絲竹，盡日君王看不足。
漁陽鞞鼓動地來，驚破霓裳羽衣曲。
九重城闕煙塵生，千乘萬騎西南行。
翠華搖搖行復止，西出都門百餘裏。
六軍不發無奈何，宛轉蛾眉馬前死。
花鈿委地無人收，翠翹金雀玉搔頭。
君王掩面救不得，回看血淚相和流。
黃埃散漫風蕭索，雲棧縈紆登劒閣。
峨嵋山下少人行，旌旗無光日色薄。
蜀江水碧蜀山青，聖主朝朝暮暮情。
行宮見月傷心色，夜雨聞鈴腸斷聲。
天旋日轉迴龍馭，到此躊躇不能去。
馬嵬坡下泥土中，不見玉顏空死處。
君臣相顧盡霑衣，東望都門信馬歸。
歸來池苑皆依舊，太液芙蓉未央柳。
芙蓉如面柳如眉，對此如何不淚垂？
春風桃李花開夜，秋雨梧桐葉落時。
西宮南苑多秋草，宮葉滿階紅不埽。
棃園弟子白髮新，椒房阿監青娥老。
夕殿螢飛思悄然，孤燈挑盡未成眠。
遲遲鐘鼓初長夜，耿耿星河欲曙天。
鴛鴦瓦冷霜華重，翡翠衾寒誰與共。
悠悠生死別經年，魂魄不曾來入夢。
臨邛道士鴻都客，能以精誠致魂魄。
爲感君王展轉思，遂教方士殷勤覓。
排空馭氣奔如電，昇天入地求之徧。
上窮碧落下黃泉，兩處茫茫皆不見。
忽聞海上有仙山，山在虛無縹緲間。
樓閣玲瓏五雲起，其中綽約多仙子。
中有一人字太真，雪膚花貌參差是。
金闕西廂叩玉扃，轉教小玉報雙成。
聞道漢家天子使，九華帳裏夢魂驚。
攬衣推枕起裴回，珠箔銀屏邐迤開。
雲鬢半偏新睡覺，花冠不整下堂來。
風吹仙袂飄颻舉，猶似霓裳羽衣舞。
玉容寂莫淚闌幹，棃花一枝春帶雨。
含情凝睇謝君王，一別音容兩渺茫。
昭陽殿裏恩愛絕，蓬萊宮中日月長。
回頭下望人寰處，不見長安見塵霧。
唯將舊物表深情，鈿合金釵寄將去。
釵留一股合一扇，釵擘黃金合分鈿。
但教心似金鈿堅，天上人間會相見。
臨別殷勤重寄詞，詞中有誓兩心知。
七月七日長生殿，夜半無人私語時。
在天願作比翼鳥，在地願爲連理枝。
天長地久有時盡，此恨緜緜無絕期。
Traduction littérale
L'empereur des Han prisait la beauté, aspirant à une beauté renversant l'État ; régnant sur l'univers de longues années, il la chercha en vain. Dans la famille Yang, une jeune fille venait d'grandir, élevée dans des chambres profondes où les hommes ne la connaissaient point. Beauté naturelle née du ciel difficile à rejeter, un jour elle fut choisie pour être aux côtés du souverain. Tournant son regard, cent sourires s'épanouirent, les sourcils peints des six palais perdirent leurs couleurs. Dans le froid du printemps, elle reçut un bain au bassin de Huaqing, l'eau tiède de la source lavant avec glissement sa graisse lisse. Les servantes la relevèrent, délicate et sans force ; c'était le moment même où elle recevait nouvellement la grâce impériale. Cheveux nuageux, visage de fleur, épingles d'or tremblantes, tentes d'hibiscus tièdes, ils passèrent la nuit de printemps. Les nuits de printemps amèrement courtes, le soleil se leva haut ; à partir de ce moment, le souverain ne tint point de cour matinale. Portant la faveur et assistant aux banquets sans moments de loisir, le printemps elle suivait les promenades printanières, les nuits elle monopolisait les nuits. Dans le palais intérieur, il y avait trois mille beautés, trois mille faveurs concentrées sur un seul corps. Dans la chambre dorée, le maquillage achevé, elle attendait tendrement la nuit ; à la tour de jade les banquets achevés, il était ivre et s'harmonisait avec le printemps. Sœurs et frères furent tous anoblis en fiefs de terre, pitoyable comme la gloire poussa sur leurs portes ! Provoquant par conséquent les cœurs des parents à travers le monde à ne plus prêter attention aux garçons, mais plutôt à prêter attention aux filles. Le palais Lichun très haut entrait dans les nuages bleus, la musique immortelle, portée par le vent, s'entendait partout. Chants lents et danses languides figèrent les cordes et les bambous ; toute la journée le souverain regarda sans se lasser. Les tambourins de guerre de Yuyang vinrent secouer la terre, brisant et effrayant la mélodie de la Jupe d'arc-en-ciel et des habits de plumes. Au-dessus des portes de la cité à neuf replis, fumée et poussière surgirent ; mille chariots et dix mille cavaliers voyagèrent vers le sud-ouest. Les bannières impériales tremblaient et oscillaient, avançant puis s'arrêtant ; à l'ouest ils sortirent des portes de la capitale à plus de cent lieues. Les six armées refusèrent d'avancer, il n'y avait point d'alternative ; les sourcils de phalène enroulés moururent devant les chevaux. Les épingles à fleurs tombèrent à terre, personne ne les ramassa : ornements de martin-pêcheur, moineaux d'or et gratte-tête de jade. Le souverain cacha son visage, incapable de la sauver ; regardant en arrière, le sang et les larmes coulaient mélangés ensemble. La poussière jaune s'éparpilla et se diffusa, le vent était désolé ; les planches de nuage sinueuses s'élevèrent pour gravir les passages des épées. Au bas du mont Emei peu de gens marchaient ; bannières et drapeaux manquaient d'éclat, la couleur du soleil était pâle. L'eau de la rivière Shu bleue, les montagnes de Shu vertes ; le saint seigneur matin et soir était empli de passion. Au palais temporaire, voyant la lune, c'était une couleur brise-cœur ; la nuit, entendant les cloches dans la pluie, c'était un son déchirant les entrailles. Les cieux tournèrent et le soleil vira, le char du dragon revint ; arrivant en cet endroit, il hésita et ne put repartir. Au bas de la pente de Mawei, dans la terre boueuse, le visage de jade ne fut point vu, seulement l'endroit vide de la mort. Monarque et ministres se regardèrent, leurs vêtements entièrement trempés ; regardant vers l'est vers les portes de la capitale, ils laissèrent les chevaux retourner à leur gré. De retour, l'étang et les jardins étaient tous pareils : hibiscus de Taiye et saules de Weiyang. L'hibiscus était comme son visage, les saules comme ses sourcils ; face à cela, comment les larmes ne tombaient-elles pas ? Dans le vent de printemps, les fleurs de pêcher et de prunier s'épanouirent la nuit ; dans la pluie d'automne, les feuilles de wutong tombèrent. Au palais occidental et à la cour méridionale, il y avait beaucoup d'herbes d'automne ; les feuilles du palais remplissaient les marches, rouges et non balayées. Les disciples du Jardin des Poires avaient de nouveaux cheveux blancs ; les eunuques de la chambre au poivre et les servantes aux sourcils verts avaient vieilli. Dans la salle du soir, des lucioles volaient, remuant des pensées silencieuses ; la lampe solitaire consumée jusqu'au bout, le sommeil pourtant ne fut point atteint. Lentes, lentes, les cloches et les tambours commencèrent la longue nuit ; brillantes, brillantes, la Voie lactée attendait le ciel de l'aube. Les tuiles de canard mandarin étaient froides, lourdes fleurs de givre ; la couette de martin-pêcheur était glacée, avec qui pouvait-elle être partagée ? Lointaines, lointaines, la vie et la mort séparées depuis des années ; son âme et son esprit ne vinrent jamais hanter ses rêves. Un prêtre taoïste de Linqiong, hôte de Hongdu, était capable avec une sincère dévotion d'invoquer les âmes et les esprits. Pour apitoyer la longue impatience du souverain, il ordonna au fangshi de chercher avec diligence. Divisant le vide, chevauchant le souffle, il se précipita comme l'éclair ; s'élevant au ciel et entrant sur terre, il chercha partout. Vers le haut il épuisa la voûte azurée, vers le bas les sources jaunes ; les deux endroits étaient vastes et brumeux, aucun ne la vit. Soudain il entendit parler d'une montagne immortelle sur la mer, la montagne au milieu de la distance vide et vaporeuse. Pavillons et tours exquis aux nuages multicolores s'élevant ; parmi eux se trouvaient beaucoup de fées gracieux. Au milieu d'eux il y en avait une dont le nom de courtoisie était Taizhen, peau de neige et visage de fleur, peu ou prou semblable. À la chambre occidentale de la porte dorée, il frappa au loquet de jade, et se tourna pour ordonner à Xiaoyu de rapporter à Shuangcheng. Entendant que c'était l'envoyé du Fils du Ciel de la maison des Han, à l'intérieur des tentes aux neuf fleurs, l'âme en rêve fut effrayée. Saisissant sa robe et poussant l'oreiller, elle se leva et fit les cent pas ; paravents de perles et écrans d'argent s'ouvrirent l'un après l'autre. Cheveux nuageux à demi inclinés, nouvellement éveillée du sommeil ; couronne de fleurs non arrangée, elle descendit dans la salle. Le vent souffla sur ses manches d'immortelle, flottant en l'air ; elle ressemblait encore à la danse de la Jupe d'arc-en-ciel et des habits de plumes. Son visage de jade était solitaire, les larmes coulant en cascade ; une branche de fleurs de poirier apportait la pluie de printemps. Empreinte d'émotion, fixant son regard, elle remercia le seigneur souverain ; depuis une seule séparation, la voix et l'apparence étaient toutes deux devenues vagues et lointaines. Dans le palais Zhaoyang l'amour et la faveur avaient été rompus ; dans le palais Penglai les mois et les années étaient longs. Tournant la tête pour regarder en bas vers le royaume humain, elle ne vit point Chang'an, seulement la poussière et la brume. Elle prit seulement de vieux objets pour exprimer sa profonde affection, envoyant un coffret incrusté d'or et une épingle à cheveux. L'épingle fut gardée d'une mèche, le coffret d'une moitié ; elle brisa l'or et divisa le coffret. Demandant seulement que leurs cœurs soient aussi fermes que l'or et l'épingle, au ciel ou sur terre ils se rencontreraient à nouveau. Au moment de la partance, elle confia avec empressement de nouveau des paroles ; dans les paroles étaient des serments que deux cœurs connaissaient. Le septième jour du septième mois, dans le Palais de la Longue Vie, à minuit quand personne n'était là, ils chuchotèrent en secret : Au ciel nous souhaitons être des oiseaux aux ailes jointes, sur terre nous souhaitons être des branches entrelacées. Le ciel et le temps durable ont parfois une fin, ce regret sans fin n'a point de période de terme.