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Lied der Pipa
Poetische Übersetzung
Am Ufer des Xunyang-Flusses trennen wir uns in dunkler Herbstesnacht, / wo Ahornblätter und welkes Schilf im Frost zittern. / Der Gastgeber steigt ab, der Gast betritt das schwankende Schiff, / wir heben den Becher zum Trinken, doch keine einzige Saite erklingt. / Betrunken ohne Freude, ist unser Abschied in tiefe Trauer gehüllt, / der weite Fluss verschlingt den Mond in kalter Gezeitenflut. / Da brechen plötzlich über den Wellen die Töne einer Pipa hervor, / und Gastgeber wie Gast vergessen, wohin ihre Reise sie ruft.
Wir spüren dem Klang nach und fragen leise, wer diese Melodie spielt, / die Noten verstummen, zögernde Worte halten den Atem an. / Wir ziehen unser Boot heran unter dem Schein des Herbstmondes, / reichen Wein und drehen die Lampe, um das Dunkel zu verbannen. / Tausend Rurufe, zehntausend Bitten zwingen sie endlich hervor, / ihr Gesicht halb verhüllt von der Laute, die sie an die Brust gepresst. / Sie stimmt die Wirbel und zupft ein, zwei Saiten von leisem Wert, / noch ehe die Melodie erwacht, offenbart sich bereits ihr Geist.
Saite um Saite gedämpft und tief, wie tiefe, unausgesprochene Seufzer, / erzählt sie die Geschichte eines Lebens, dessen Pfade fehlgingen. / Ihr Haupt geneigt, improvisieren ihre fliegenden Finger sogleich, / um all den endlosen Schmerz zu äußern, den die Erde umschließt. / Leicht gedrückt und langsam gedreht, gleitend hin und her, / wechselt sie von der Regenbogen-Robe zu den großen Sechs Yaos.
Die dickeren Saiten krachen laut und tief wie plötzliche Schneestürme, / die schlanken Saiten weben geheime Kümmernisse wie sanfter, privater Regen. / Nun, laut und leise vermischt, erheben sich die Töne schnell und klar, / wie Perlen verschiedener Größe auf eine polierte Jadeschale gelegt. / Ein Pirol trällert durch die Blumen, flüssig für das Ohr, / eine Bergquelle rinnt kalt über eine felsige Flusslichtung.
Das Wasser erstickt am Stein, die Musik scheint zu sterben, / in absoluter Stille halten die atemlosen Töne inne. / Dann erwachen verborgene Sorgen von neuem unter dem stillen Himmel, / und dieses tiefe und lautlose Schweigen übertrifft, was Noten meinen. / Wie wenn ein Silberkrug bricht und den durstigen Boden überflutet, / oder gepanzerte Reiter stürmen, wo Speere und Säbel klingen,
bringt der letzte Schlag über dem Herzen den schwebenden Ton zu Fall, / wie zerreißende Bahnen sch schwerer Seide auf den viersaitigen Saiten.
Die östlichen und westlichen Boote hüllen sich in absolute Ruhe, / während in der Mitte des Flusses der Herbstmond weiß erglänzt. / Sie legt das Plektrum in die Saiten, während Meditation wächst, / richtet dann ihre Gewänder und steht da mit ruhigem, feierlichem Sinn.
Sie erzählt uns, sie sei geboren und aufgewachsen in der Hauptstadt Pracht, / eine Bewohnerin nahe dem aristokratischen Tor am Kröten-Hügel. / Mit dreizehn Jahren beherrschte sie jede klassische Lautenkunst, / die oberste der Spielerinnen aus Shu, vom Staat beneidet im Bund. / Die Meisterspieler neigten ihre Häupter, wenn sie ihr Spiel vollbracht, / und Schönheiten brannten vor Eifersucht angesichts ihrer Kunst voll Macht.
Die edlen Jünglinge der fünf Bezirke wetteiferten um ihren Blick, / und Ballen aus rotem Damast fielen als Lohn für jeden glänzenden Tanz. / Die silbernen Kämme und goldenen Haarnadeln zersplitterten auf dem Boden, / die purpurnen Röcke waren befleckt vom Wein, der im Rausch floss fort.
So rauschten Frühlingswinde und Herbstmonde scharenweise vorbei, / bis ihr Bruder in den Dienst trat und traf sie das Familienlei.
Auch ihre Tante starb; der wechselnde Morgen und Abend raubte die Jugendzeit, / und Pferde verließen ihr rostendes Tor, da die Schönheit dem Alter geweiht.
Älter geworden, vermählte sie sich mit einem Kaufmann von fern, / der den Gewinn mehr liebte als Heim und sie ließ in Schmerz und Görn.
Im letzten Monat reiste er nach Fuliang, um Hersttee zu ergattern, / und ließ sie zurück in einem leeren Boot am frostigen Ufer stehn, / um zu sehn, wie das mondhelle Wasser den kühlen Arm um sie spannt, / und von goldenen Mädchenjahren zu träumen, die sie niemals wiedersähnt.
Im Traum weinte sie, rot gezeichnete Tränen liefen und trockneten auf.
Ihr Lauschen ich höre, und seufze, dann lass ich den Schmerz kreisen: / Zwei Ausgestoßene, die unter feindseligem Himmel die Erde durchlaufen, / warum mussten wir uns erst hier begegnen als Schwester und Weis?
Seit dem letzten Jahr, als ich der kaiserlichen Hauptstadt Macht verließ, / bin ich in diese Stadt verbannt, von langanhaltender Krankheit geschlagen.
Xunyang hat hier keine Musik, und all meine Monate sind vergebens und heiß, / ohne eine Saite oder Flöte, die einen Hügel zu trösten vermag.
Ich wohne nahe den Flussauen, wo Sümpfe und Schilf gedeihen, / wo Rebhühner in Blut klagen und Gibbons in der Nacht schreien.
Durch des Frühlings helle Blumen und des Herbstmondes Nacht, / findet sich Trost nur darin, den einsamen Wein fern dem Licht zu verbracht.
Obwohl Dorfflöten und Bergweisen wehen im Hauch des Winds,
ist ihr raues und harten Stottern eine Qual für das Ohr.
Doch hör ich deine Pipa heut Nacht auf dem fließenden Flinds,
ist es wie himmlische Musik, die mein Inneres von Sorgen befriort.
Weigere dich nicht, noch einmal zu weilen und zu spielen einen Ton,
und ich will eine Ballade verfassen für deine Laute zum Lohn.
Berührt von meinen Worten stand sie eine Weile wie gefesselt da,
saß dann und zog die Saiten straff, dass die Menge erschrak.
Die Musik war nun noch trauriger als was zuvor geschah,
und jeder Hörer neigte das Haupt, während Tränen vom Auge brach.
Und wer unter der versammelten Menge vergoss die meisten Tränen? / Es war der Unterpräfekt von Jiangzhou, dessen Gewand trug der Tränen Spuren.
Wir spüren dem Klang nach und fragen leise, wer diese Melodie spielt, / die Noten verstummen, zögernde Worte halten den Atem an. / Wir ziehen unser Boot heran unter dem Schein des Herbstmondes, / reichen Wein und drehen die Lampe, um das Dunkel zu verbannen. / Tausend Rurufe, zehntausend Bitten zwingen sie endlich hervor, / ihr Gesicht halb verhüllt von der Laute, die sie an die Brust gepresst. / Sie stimmt die Wirbel und zupft ein, zwei Saiten von leisem Wert, / noch ehe die Melodie erwacht, offenbart sich bereits ihr Geist.
Saite um Saite gedämpft und tief, wie tiefe, unausgesprochene Seufzer, / erzählt sie die Geschichte eines Lebens, dessen Pfade fehlgingen. / Ihr Haupt geneigt, improvisieren ihre fliegenden Finger sogleich, / um all den endlosen Schmerz zu äußern, den die Erde umschließt. / Leicht gedrückt und langsam gedreht, gleitend hin und her, / wechselt sie von der Regenbogen-Robe zu den großen Sechs Yaos.
Die dickeren Saiten krachen laut und tief wie plötzliche Schneestürme, / die schlanken Saiten weben geheime Kümmernisse wie sanfter, privater Regen. / Nun, laut und leise vermischt, erheben sich die Töne schnell und klar, / wie Perlen verschiedener Größe auf eine polierte Jadeschale gelegt. / Ein Pirol trällert durch die Blumen, flüssig für das Ohr, / eine Bergquelle rinnt kalt über eine felsige Flusslichtung.
Das Wasser erstickt am Stein, die Musik scheint zu sterben, / in absoluter Stille halten die atemlosen Töne inne. / Dann erwachen verborgene Sorgen von neuem unter dem stillen Himmel, / und dieses tiefe und lautlose Schweigen übertrifft, was Noten meinen. / Wie wenn ein Silberkrug bricht und den durstigen Boden überflutet, / oder gepanzerte Reiter stürmen, wo Speere und Säbel klingen,
bringt der letzte Schlag über dem Herzen den schwebenden Ton zu Fall, / wie zerreißende Bahnen sch schwerer Seide auf den viersaitigen Saiten.
Die östlichen und westlichen Boote hüllen sich in absolute Ruhe, / während in der Mitte des Flusses der Herbstmond weiß erglänzt. / Sie legt das Plektrum in die Saiten, während Meditation wächst, / richtet dann ihre Gewänder und steht da mit ruhigem, feierlichem Sinn.
Sie erzählt uns, sie sei geboren und aufgewachsen in der Hauptstadt Pracht, / eine Bewohnerin nahe dem aristokratischen Tor am Kröten-Hügel. / Mit dreizehn Jahren beherrschte sie jede klassische Lautenkunst, / die oberste der Spielerinnen aus Shu, vom Staat beneidet im Bund. / Die Meisterspieler neigten ihre Häupter, wenn sie ihr Spiel vollbracht, / und Schönheiten brannten vor Eifersucht angesichts ihrer Kunst voll Macht.
Die edlen Jünglinge der fünf Bezirke wetteiferten um ihren Blick, / und Ballen aus rotem Damast fielen als Lohn für jeden glänzenden Tanz. / Die silbernen Kämme und goldenen Haarnadeln zersplitterten auf dem Boden, / die purpurnen Röcke waren befleckt vom Wein, der im Rausch floss fort.
So rauschten Frühlingswinde und Herbstmonde scharenweise vorbei, / bis ihr Bruder in den Dienst trat und traf sie das Familienlei.
Auch ihre Tante starb; der wechselnde Morgen und Abend raubte die Jugendzeit, / und Pferde verließen ihr rostendes Tor, da die Schönheit dem Alter geweiht.
Älter geworden, vermählte sie sich mit einem Kaufmann von fern, / der den Gewinn mehr liebte als Heim und sie ließ in Schmerz und Görn.
Im letzten Monat reiste er nach Fuliang, um Hersttee zu ergattern, / und ließ sie zurück in einem leeren Boot am frostigen Ufer stehn, / um zu sehn, wie das mondhelle Wasser den kühlen Arm um sie spannt, / und von goldenen Mädchenjahren zu träumen, die sie niemals wiedersähnt.
Im Traum weinte sie, rot gezeichnete Tränen liefen und trockneten auf.
Ihr Lauschen ich höre, und seufze, dann lass ich den Schmerz kreisen: / Zwei Ausgestoßene, die unter feindseligem Himmel die Erde durchlaufen, / warum mussten wir uns erst hier begegnen als Schwester und Weis?
Seit dem letzten Jahr, als ich der kaiserlichen Hauptstadt Macht verließ, / bin ich in diese Stadt verbannt, von langanhaltender Krankheit geschlagen.
Xunyang hat hier keine Musik, und all meine Monate sind vergebens und heiß, / ohne eine Saite oder Flöte, die einen Hügel zu trösten vermag.
Ich wohne nahe den Flussauen, wo Sümpfe und Schilf gedeihen, / wo Rebhühner in Blut klagen und Gibbons in der Nacht schreien.
Durch des Frühlings helle Blumen und des Herbstmondes Nacht, / findet sich Trost nur darin, den einsamen Wein fern dem Licht zu verbracht.
Obwohl Dorfflöten und Bergweisen wehen im Hauch des Winds,
ist ihr raues und harten Stottern eine Qual für das Ohr.
Doch hör ich deine Pipa heut Nacht auf dem fließenden Flinds,
ist es wie himmlische Musik, die mein Inneres von Sorgen befriort.
Weigere dich nicht, noch einmal zu weilen und zu spielen einen Ton,
und ich will eine Ballade verfassen für deine Laute zum Lohn.
Berührt von meinen Worten stand sie eine Weile wie gefesselt da,
saß dann und zog die Saiten straff, dass die Menge erschrak.
Die Musik war nun noch trauriger als was zuvor geschah,
und jeder Hörer neigte das Haupt, während Tränen vom Auge brach.
Und wer unter der versammelten Menge vergoss die meisten Tränen? / Es war der Unterpräfekt von Jiangzhou, dessen Gewand trug der Tränen Spuren.
Klassischer Text & Pinyin
潯陽江頭夜送客，楓葉荻花秋索索。
主人下馬客在船，舉酒欲飲無管絃。
醉不成歡慘將別，別時茫茫江浸月。
忽聞水上琵琶聲，主人忘歸客不發。
尋聲暗問彈者誰，琵琶聲停欲語遲。
移船相近邀相見，添酒迴燈重開宴。
千呼萬喚始出來，猶抱琵琶半遮面。
轉軸撥弦三兩聲，未成曲調先有情。
弦弦掩抑聲聲思，似訴平生不得意。
低眉信手續續彈，說盡心中無限事。
輕攏慢撚抹復挑，初爲霓裳後六幺。
大弦嘈嘈如急雨，小弦切切如私語。
嘈嘈切切錯雜彈，大珠小珠落玉盤。
間關鶯語花底滑，幽咽泉流水下灘。
水泉冷澀弦疑絕，疑絕不通聲暫歇。
別有幽愁暗恨生，此時無聲勝有聲。
銀缾乍破水漿迸，鐵騎突出刀槍鳴。
曲終收撥當心畫，四弦一聲如裂帛。
東舟西舫悄無言，唯見江心秋月白。
沈吟放撥插弦中，整頓衣裳起斂容。
自言本是京城女，家在蝦蟇陵下住。
十三學得琵琶成，名蜀教坊第一部。
曲罷曾教善才伏，妝成每被秋娘妬。
五陵年少爭纏頭，一曲紅綃不知數。
鈿頭雲箆擊節碎，血色羅帬飜酒汙。
今年歡笑復明年，秋月春風等閑度。
弟走從軍阿姨死，暮去朝來顏色故。
門前冷落鞍馬稀，老大嫁作商人婦。
商人重利輕別離，前月浮樑買茶去。
去來江口守空船，繞船月明江水寒。
夜深忽夢少年事，夢啼妝淚紅闌幹。
我聞琵琶已歎息，又聞此語重唧唧。
同是天涯淪落人，相逢何必曾相識。
我從去年辭帝京，謫居臥病潯陽城。
潯陽小處無音樂，終歲不聞絲竹聲。
住近湓江地低濕，黃蘆苦竹繞宅生。
其間旦暮聞何物，杜鵑啼血猨哀鳴。
春江花朝秋月夜，往往取酒還獨傾。
豈無山歌與村笛，嘔啞嘲哳難爲聽。
今夜聞君琵琶語，如聽仙樂耳暫明。
莫辭更坐彈一曲，爲君飜作琵琶行。
感我此言良久立，卻坐促弦弦轉急。
淒淒不似向前聲，滿座重聞皆掩泣。
座中泣下誰最多，江州司馬青衫濕。
主人下馬客在船，舉酒欲飲無管絃。
醉不成歡慘將別，別時茫茫江浸月。
忽聞水上琵琶聲，主人忘歸客不發。
尋聲暗問彈者誰，琵琶聲停欲語遲。
移船相近邀相見，添酒迴燈重開宴。
千呼萬喚始出來，猶抱琵琶半遮面。
轉軸撥弦三兩聲，未成曲調先有情。
弦弦掩抑聲聲思，似訴平生不得意。
低眉信手續續彈，說盡心中無限事。
輕攏慢撚抹復挑，初爲霓裳後六幺。
大弦嘈嘈如急雨，小弦切切如私語。
嘈嘈切切錯雜彈，大珠小珠落玉盤。
間關鶯語花底滑，幽咽泉流水下灘。
水泉冷澀弦疑絕，疑絕不通聲暫歇。
別有幽愁暗恨生，此時無聲勝有聲。
銀缾乍破水漿迸，鐵騎突出刀槍鳴。
曲終收撥當心畫，四弦一聲如裂帛。
東舟西舫悄無言，唯見江心秋月白。
沈吟放撥插弦中，整頓衣裳起斂容。
自言本是京城女，家在蝦蟇陵下住。
十三學得琵琶成，名蜀教坊第一部。
曲罷曾教善才伏，妝成每被秋娘妬。
五陵年少爭纏頭，一曲紅綃不知數。
鈿頭雲箆擊節碎，血色羅帬飜酒汙。
今年歡笑復明年，秋月春風等閑度。
弟走從軍阿姨死，暮去朝來顏色故。
門前冷落鞍馬稀，老大嫁作商人婦。
商人重利輕別離，前月浮樑買茶去。
去來江口守空船，繞船月明江水寒。
夜深忽夢少年事，夢啼妝淚紅闌幹。
我聞琵琶已歎息，又聞此語重唧唧。
同是天涯淪落人，相逢何必曾相識。
我從去年辭帝京，謫居臥病潯陽城。
潯陽小處無音樂，終歲不聞絲竹聲。
住近湓江地低濕，黃蘆苦竹繞宅生。
其間旦暮聞何物，杜鵑啼血猨哀鳴。
春江花朝秋月夜，往往取酒還獨傾。
豈無山歌與村笛，嘔啞嘲哳難爲聽。
今夜聞君琵琶語，如聽仙樂耳暫明。
莫辭更坐彈一曲，爲君飜作琵琶行。
感我此言良久立，卻坐促弦弦轉急。
淒淒不似向前聲，滿座重聞皆掩泣。
座中泣下誰最多，江州司馬青衫濕。
Philologische Direktübersetzung
Am Xunyang-Flussufer nachts verabschiede ich einen Gast, / Ahornblätter und Schilfblüten seufzen im Herbstwind. / Der Herr steigt vom Pferd, der Gast ist im Boot, / Wein hebend wollen sie trinken, es gibt keine Flöten noch Saiten. / Betrunken wird keine Freude daraus, trauernd vor dem Abschied, / Beim Abschied versenkt der weite Fluss den Mond. / Plötzlich hören wir über dem Wasser den Klang einer Pipa; / Der Herr vergisst zurückzukehren, der Gast bricht nicht auf. / Dem Klang folgend frage ich heimlich, wer die Spielerin ist; / Der Pipa-Klang stoppt, sie will sprechen, zögert aber. / Das Boot näher bewegen, laden wir sie ein sich zu treffen; / Wein nachfüllen, die Lampe zurückdrehen, das Fest wiedereröffnen. / Tausend Rurufe, zehntausend Bitten, und endlich kommt sie heraus, / Die Pipa umklammernd, das Gesicht halb verhüllt. / Die Wirbel drehen, die Saiten zupfen, zwei oder drei Töne, / Noch bevor die Melodie geformt ist, ist schon Gefühl da. / Saite um Saite unterdrückt und gedämpft, Ton um Ton Sehnsucht, / Es scheint von eines Lebens unerfüllten Ambitionen zu erzählen. / Die Brauen senkend, den Händen vertrauend spielt sie fortwährend, / Drückt alles in ihrem Herzen aus, was grenzenlos ist. / Leicht drücken, langsam drehen, reiben und dann zupfen, / Zuerst spielt sie Die Regenbogen-Robe, danach Die Sechs Yaos. / Die großen Saiten murren und summen wie plötzlicher Regen, / Die kleinen Saiten flüstern und schwatzen wie private Rede. / Murmelnd und flüsternd, gemischt und zusammen gespielt, / Große Perlen und kleine Perlen fallen auf einen Jadteller. / Trällern wie ein Pirol unter Blumen, glatt und klar, / Gurgelnd wie ein Quellbach, der die Stromschnellen herabfließt. / Quellwasser kalt und gehemmt, die Saiten scheinen zu reißen, / Scheinen zu reißen, blockiert und gebrochen, der Ton hält für einen Moment inne. / Ein anderer stiller Kummer, ein verborgener Groll entsteht; / Zu dieser Zeit übertrifft die Stille den Klang. / Eine Silbervase bricht plötzlich, Wasser spritzt hervor, / Eiserne Kavallerie bricht hervor, Schwerter und Speere klingen. / Die Melodie endet, das Plektrum zieht quer über das Herz der Saiten, / Alle vier Saiten klingen zusammen wie reißende Seide. / Östliches Boot, westliches Boot, still und kein Wort sagend, / Nur sehend in der Mitte des Flusses den Herbstmond weiß. / Sinnend legt sie das Plektrum nieder, steckt es in die Saiten, / Richtet ihre Gewänder, erhebt sich, komponiert ihren Ausdruck. / Sie sagt selbst, sie sei einst eine Frau der Hauptstadt gewesen, / Ihr Haus wohnte unter dem Kröten-Hügel. / Mit dreizehn lernte sie Pipa perfekt zu spielen, / Berühmt in den Lehrquartieren von Shu als Teil des ersten Rangs. / Als eine Melodie endete, brachte sie Meistermusiker dazu sich zu beugen; / Wenn ihr Make-up fertig war, wurde sie stets von der Herbst-Dame beneidet. / Jünglinge der Fünf Bezirke wetteiferten darum, Kopftücher zu schenken, / Für eine einzige Melodie war rote Damastseide unzählbar. / Haarnadelköpfe und Wolkenkämme zerschlagen im Takt schlagen, / Blutfarbene Seidenröcke umgeworfen durch verschütteten Wein. / Dieses Jahr lachen und feiern und nächstes Jahr dasselbe, / Herbstmond und Frühlingswind vergingen untätig dahin. / Ihr Bruder ging zum Militärdienst, ihre Tante starb, / Abend gehend, Morgen kommend, ihre Gesichtsfarbe alterte. / Vor ihrer Tür, kalt und öde, wurden Sättel und Pferde selten, / Älter werdend, wurde sie als Frau eines Kaufmanns verheiratet. / Kaufleute schätzen Gewinn und nehmen Abschied auf die leichte Schulter; / Letzten Monat ging sie nach Fuliang, um Tee zu kaufen. / Gehend und zurückkehrend, an der Flussmündung hütet sie ein leeres Boot; / Das Boot umkreisend, der Mond ist hell, das Flusswasser kalt. / Tief in der Nacht träumt sie plötzlich von den Angelegenheiten der Jugend; / Träumend weint sie, Make-up-Tränen kreuzen sich und trocknen in roten Linien. / Ich, der ich die Pipa höre, habe bereits geseufzt, / Und diese Worte wieder hörend verdopple ich mein Schluchzen. / Wir sind beide Menschen, die an das Ende der Welt verstoßen wurden; / Einander begegnend, warum müssen wir uns zuvor gekannt haben? / Ich verließ seit dem letzten Jahr die kaiserliche Hauptstadt, / Degradiert und in Krankheit in der Stadt Xunyang wohnend. / Xunyang ist ein kleiner Ort ohne Musik, / Das ganze Jahr über hören wir keinen Klang von Seide oder Holzbläsern. / Wohnend nahe dem Pen-Fluss ist das Land niedrig und feucht, / Gelbe Schilfrohre und bitterer Bambus umgeben das Haus. / Dazwischen von Morgen bis Abend, welche Dinge werden gehört? / Kuckuck, der Blut weint, und Affen, die trauern und heulen. / Frühlingsfluss, blumiger Morgen, Herbstmondnacht, / Oft nehme ich Wein und gieße ihn allein aus. / Gibt es keine Bergmusik und Dorfflöten? / Stotternd und disharmonisch, wahrlich schwer anzuhören. / Heute Abend höre ich eure Pipa-Sprache, / Wie himmlische Musik zu hören, meine Ohren sind für einen Moment hell. / Weigert euch nicht, noch etwas länger zu sitzen und ein weiteres Stück zu spielen, / Für euch will ich es als Lied der Pipa niederschreiben. / Berührt von diesen Worten von mir stand sie lange Zeit, / Dann setzte sie sich wieder, zog die Saiten straffer, die Töne wurden dringlicher. / Traurig und klagend, unähnlich den früheren Klängen, / Alle Sitzenden, es erneut hörend, bedecken ihre Gesichter und weinen. / Wer von den Sitzenden vergießt die meisten Tränen? / Der Unterpräfekt von Jiangzhou, sein dunkelblaues Gewand ist durchnässt.