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Chant du Pipa
Traduction poétique
Au bord du fleuve Xunyang, nous nous séparons par une sombre nuit d'automne,
Où les feuilles d'érable et les roseaux flétris tremblent dans la gelée.
L'hôte met pied à terre, l'hôte monte sur le navire qui dérive,
Nous levons la coupe pour boire, mais pas une seule corde ne résonne.
Ires sans joie, notre adieu baigné de lourds tourments,
Le vaste fleuve avale le clair de lune dans la marée glacée.
Puis soudain, à travers les vagues, les notes d'un pipa donnent un bref
Répit, et l'hôte et l'invité oublient où ils doivent chevaucher.
Nous suivons le son, et demandons doucement qui joue cet air caché ;
Les notes tombent, des mots réticents retardent le départ.
Nous amenons notre barque à côté sous la lune d'automne,
Ajoutons du vin et tournons la lampe pour chasser les ténèbres.
Mille appels, dix mille supplications la forcent à s'avancer,
Son visage à moitié caché par le luth serré contre son sein.
Elle accorde les chevilles et pince un ou deux accords de noble valeur,
Avant que la mélodie ne s'éveille, son âme se manifeste.
Corde après corde, retenue et basse, comme des soupirs profonds et tus,
Elle raconte l'histoire d'une vie où les fortunes se sont égarées.
Son front penché bas, ses doigts agiles improvisent,
Pour exprimer les chagrins infinis enfouis dans sa glaise.
Légèrement pressée et lentement tordue, glissant de çà et de là,
Elle passe des Jupes arc-en-ciel au grand refrain des Six Yaos.
Les cordes épaisses grondent fort et dru comme de soudaines bourrasques,
Les cordes fines tissent des peines secrètes comme une pluie douce.
Mêlées ensemble, fortes et douces, les notes s'élèvent vite et claires,
Comme des perles de taille diverse tombant sur un plat de jade poli.
Un loriot babille à travers les fleurs, liquide pour l'oreille,
Une source de montagne coule froide à travers une clairière rocheuse.
L'eau s'étrangle sur la pierre, la musique semble mourir,
Dans un silence absolu, les notes essoufflées se suspendent.
Puis les chagrins cachés s'éveillent à nouveau sous le ciel tranquille,
Et ce silence profond et sans voix exprime bien plus que les notes.
Tel un pichet d'argent qui se brise et inonde la terre altérée,
Ou de féroces cavaliers de fer chargeant où lances et sabres résonnent,
Le coup final sur le cœur fait retomber le son qui s'envolait,
Comme des pans de lourde soie qu'on déchire sur les quatre cordes.
Les bateaux de l'est et de l'ouest s'enveloppent d'un repos absolu,
Pendant qu'au milieu du fleuve brille l'étincelle de la lune d'automne.
Elle pose le plectre sur les cordes tandis que grandit la méditation,
Puis redresse ses habits et se tient avec une marque solennelle.
Elle nous dit qu'elle est née et a grandi dans l'enceinte de la capitale,
Habitant près de la porte aristocratique du Tertre du Crapaud.
À treize ans, elle maîtrisait toutes les grâces du luth classique,
La première des interprètes de Shu, enviée par tout l'État.
Les maîtres musiciens inclinaient la tête lorsqu'elle jouait sa part,
Et les beautés brûlaient de jalousie devant son art accompli.
Les nobles jeunes des cinq districts briguaient son regard favorable,
Et des rouleaux de damas rouge pleuvaient pour chaque danse admirable.
Les peignes d'argent et les épingles d'or volaient brisés sur le sol,
Les jupes pourpres tachées de vin répandu dans les réjouissances.
Ainsi vents de printemps et lunes d'automne passèrent par les parchemins,
Jusqu'à ce que son frère rejoigne l'armée et brise sa famille.
Sa tante aussi périt ; l'aube et le soir drainèrent sa jeunesse,
Et les chevaux désertèrent sa porte tandis que sa beauté fânait.
Veuve avancée en âge, elle épousa un marchand avide de gains,
Prisant plus son lucre que son foyer, la laissant à ses peines.
Le mois dernier, il est allé à Fuliang chercher son thé d'automne,
Et l'a laissée dans un bateau vide au bord du rivage glacial,
Pour regarder l'eau au clair de lune envelopper ses bras autour de moi,
Et rêver des jours de jeunesse qu'elle ne reverrait plus jamais.
En rêve elle pleurait, ses larmes rougies traçant de sèches lignes.
Entendant son récit, je pousse un soupir, puis mes chagrins s'unissent :
Deux parias errant sur terre sous un ciel hostile,
Pourquoi devrions-nous nous connaître pour pleurer de concert ?
Depuis l'année dernière où j'ai quitté le domaine de la capitale impériale,
Je fus banni dans cette ville, frappé par une longue maladie.
Xunyang n'a point ici de musique, et mes mois sont vains,
Sans corde ni roseau flûté pour consoler aucune colline.
Je demeure près des rives marécageuses où foisonnent les joncs,
Où les perdrix crient du sang et les gibbons gémissent la nuit.
À travers les fleurs du printemps et les lunes d'automne, nul réconfort,
Si ce n'est verser mon vin solitaire loin de toute clarté.
Bien que flûtes des villages et chants rustiques résonnent dans la brise,
Leur bégaiement discordant ne fait que blesser l'oreille.
Mais entendant ce soir votre pipa sur ces eaux soumises,
C'est comme une musique céleste qui éclaire mon esprit pareil.
Ne refusez pas de vous asseoir encore et de jouer un autre air,
Et j'écrirai une ballade pour que votre luth chante haut et clair.
Ému par mes mots, elle resta un moment comme prise au piège,
Puis s'assit et tendit les cordes pour émouvoir la foule de ses arpèges.
La musique à présent était plus triste encor qu'auparavant,
Et chaque auditeur inclina la tête et pleura sous sa manche.
Et qui, dans cette assemblée, versait les larmes les plus ardentes ?
C'était le Sous-préfet de Jiangzhou, dont la robe était trempée de tranche.
Où les feuilles d'érable et les roseaux flétris tremblent dans la gelée.
L'hôte met pied à terre, l'hôte monte sur le navire qui dérive,
Nous levons la coupe pour boire, mais pas une seule corde ne résonne.
Ires sans joie, notre adieu baigné de lourds tourments,
Le vaste fleuve avale le clair de lune dans la marée glacée.
Puis soudain, à travers les vagues, les notes d'un pipa donnent un bref
Répit, et l'hôte et l'invité oublient où ils doivent chevaucher.
Nous suivons le son, et demandons doucement qui joue cet air caché ;
Les notes tombent, des mots réticents retardent le départ.
Nous amenons notre barque à côté sous la lune d'automne,
Ajoutons du vin et tournons la lampe pour chasser les ténèbres.
Mille appels, dix mille supplications la forcent à s'avancer,
Son visage à moitié caché par le luth serré contre son sein.
Elle accorde les chevilles et pince un ou deux accords de noble valeur,
Avant que la mélodie ne s'éveille, son âme se manifeste.
Corde après corde, retenue et basse, comme des soupirs profonds et tus,
Elle raconte l'histoire d'une vie où les fortunes se sont égarées.
Son front penché bas, ses doigts agiles improvisent,
Pour exprimer les chagrins infinis enfouis dans sa glaise.
Légèrement pressée et lentement tordue, glissant de çà et de là,
Elle passe des Jupes arc-en-ciel au grand refrain des Six Yaos.
Les cordes épaisses grondent fort et dru comme de soudaines bourrasques,
Les cordes fines tissent des peines secrètes comme une pluie douce.
Mêlées ensemble, fortes et douces, les notes s'élèvent vite et claires,
Comme des perles de taille diverse tombant sur un plat de jade poli.
Un loriot babille à travers les fleurs, liquide pour l'oreille,
Une source de montagne coule froide à travers une clairière rocheuse.
L'eau s'étrangle sur la pierre, la musique semble mourir,
Dans un silence absolu, les notes essoufflées se suspendent.
Puis les chagrins cachés s'éveillent à nouveau sous le ciel tranquille,
Et ce silence profond et sans voix exprime bien plus que les notes.
Tel un pichet d'argent qui se brise et inonde la terre altérée,
Ou de féroces cavaliers de fer chargeant où lances et sabres résonnent,
Le coup final sur le cœur fait retomber le son qui s'envolait,
Comme des pans de lourde soie qu'on déchire sur les quatre cordes.
Les bateaux de l'est et de l'ouest s'enveloppent d'un repos absolu,
Pendant qu'au milieu du fleuve brille l'étincelle de la lune d'automne.
Elle pose le plectre sur les cordes tandis que grandit la méditation,
Puis redresse ses habits et se tient avec une marque solennelle.
Elle nous dit qu'elle est née et a grandi dans l'enceinte de la capitale,
Habitant près de la porte aristocratique du Tertre du Crapaud.
À treize ans, elle maîtrisait toutes les grâces du luth classique,
La première des interprètes de Shu, enviée par tout l'État.
Les maîtres musiciens inclinaient la tête lorsqu'elle jouait sa part,
Et les beautés brûlaient de jalousie devant son art accompli.
Les nobles jeunes des cinq districts briguaient son regard favorable,
Et des rouleaux de damas rouge pleuvaient pour chaque danse admirable.
Les peignes d'argent et les épingles d'or volaient brisés sur le sol,
Les jupes pourpres tachées de vin répandu dans les réjouissances.
Ainsi vents de printemps et lunes d'automne passèrent par les parchemins,
Jusqu'à ce que son frère rejoigne l'armée et brise sa famille.
Sa tante aussi périt ; l'aube et le soir drainèrent sa jeunesse,
Et les chevaux désertèrent sa porte tandis que sa beauté fânait.
Veuve avancée en âge, elle épousa un marchand avide de gains,
Prisant plus son lucre que son foyer, la laissant à ses peines.
Le mois dernier, il est allé à Fuliang chercher son thé d'automne,
Et l'a laissée dans un bateau vide au bord du rivage glacial,
Pour regarder l'eau au clair de lune envelopper ses bras autour de moi,
Et rêver des jours de jeunesse qu'elle ne reverrait plus jamais.
En rêve elle pleurait, ses larmes rougies traçant de sèches lignes.
Entendant son récit, je pousse un soupir, puis mes chagrins s'unissent :
Deux parias errant sur terre sous un ciel hostile,
Pourquoi devrions-nous nous connaître pour pleurer de concert ?
Depuis l'année dernière où j'ai quitté le domaine de la capitale impériale,
Je fus banni dans cette ville, frappé par une longue maladie.
Xunyang n'a point ici de musique, et mes mois sont vains,
Sans corde ni roseau flûté pour consoler aucune colline.
Je demeure près des rives marécageuses où foisonnent les joncs,
Où les perdrix crient du sang et les gibbons gémissent la nuit.
À travers les fleurs du printemps et les lunes d'automne, nul réconfort,
Si ce n'est verser mon vin solitaire loin de toute clarté.
Bien que flûtes des villages et chants rustiques résonnent dans la brise,
Leur bégaiement discordant ne fait que blesser l'oreille.
Mais entendant ce soir votre pipa sur ces eaux soumises,
C'est comme une musique céleste qui éclaire mon esprit pareil.
Ne refusez pas de vous asseoir encore et de jouer un autre air,
Et j'écrirai une ballade pour que votre luth chante haut et clair.
Ému par mes mots, elle resta un moment comme prise au piège,
Puis s'assit et tendit les cordes pour émouvoir la foule de ses arpèges.
La musique à présent était plus triste encor qu'auparavant,
Et chaque auditeur inclina la tête et pleura sous sa manche.
Et qui, dans cette assemblée, versait les larmes les plus ardentes ?
C'était le Sous-préfet de Jiangzhou, dont la robe était trempée de tranche.
Texte classique et pinyin
潯陽江頭夜送客，楓葉荻花秋索索。
主人下馬客在船，舉酒欲飲無管絃。
醉不成歡慘將別，別時茫茫江浸月。
忽聞水上琵琶聲，主人忘歸客不發。
尋聲暗問彈者誰，琵琶聲停欲語遲。
移船相近邀相見，添酒迴燈重開宴。
千呼萬喚始出來，猶抱琵琶半遮面。
轉軸撥弦三兩聲，未成曲調先有情。
弦弦掩抑聲聲思，似訴平生不得意。
低眉信手續續彈，說盡心中無限事。
輕攏慢撚抹復挑，初爲霓裳後六幺。
大弦嘈嘈如急雨，小弦切切如私語。
嘈嘈切切錯雜彈，大珠小珠落玉盤。
間關鶯語花底滑，幽咽泉流水下灘。
水泉冷澀弦疑絕，疑絕不通聲暫歇。
別有幽愁暗恨生，此時無聲勝有聲。
銀缾乍破水漿迸，鐵騎突出刀槍鳴。
曲終收撥當心畫，四弦一聲如裂帛。
東舟西舫悄無言，唯見江心秋月白。
沈吟放撥插弦中，整頓衣裳起斂容。
自言本是京城女，家在蝦蟇陵下住。
十三學得琵琶成，名蜀教坊第一部。
曲罷曾教善才伏，妝成每被秋娘妬。
五陵年少爭纏頭，一曲紅綃不知數。
鈿頭雲箆擊節碎，血色羅帬飜酒汙。
今年歡笑復明年，秋月春風等閑度。
弟走從軍阿姨死，暮去朝來顏色故。
門前冷落鞍馬稀，老大嫁作商人婦。
商人重利輕別離，前月浮樑買茶去。
去來江口守空船，繞船月明江水寒。
夜深忽夢少年事，夢啼妝淚紅闌幹。
我聞琵琶已歎息，又聞此語重唧唧。
同是天涯淪落人，相逢何必曾相識。
我從去年辭帝京，謫居臥病潯陽城。
潯陽小處無音樂，終歲不聞絲竹聲。
住近湓江地低濕，黃蘆苦竹繞宅生。
其間旦暮聞何物，杜鵑啼血猨哀鳴。
春江花朝秋月夜，往往取酒還獨傾。
豈無山歌與村笛，嘔啞嘲哳難爲聽。
今夜聞君琵琶語，如聽仙樂耳暫明。
莫辭更坐彈一曲，爲君飜作琵琶行。
感我此言良久立，卻坐促弦弦轉急。
淒淒不似向前聲，滿座重聞皆掩泣。
座中泣下誰最多，江州司馬青衫濕。
主人下馬客在船，舉酒欲飲無管絃。
醉不成歡慘將別，別時茫茫江浸月。
忽聞水上琵琶聲，主人忘歸客不發。
尋聲暗問彈者誰，琵琶聲停欲語遲。
移船相近邀相見，添酒迴燈重開宴。
千呼萬喚始出來，猶抱琵琶半遮面。
轉軸撥弦三兩聲，未成曲調先有情。
弦弦掩抑聲聲思，似訴平生不得意。
低眉信手續續彈，說盡心中無限事。
輕攏慢撚抹復挑，初爲霓裳後六幺。
大弦嘈嘈如急雨，小弦切切如私語。
嘈嘈切切錯雜彈，大珠小珠落玉盤。
間關鶯語花底滑，幽咽泉流水下灘。
水泉冷澀弦疑絕，疑絕不通聲暫歇。
別有幽愁暗恨生，此時無聲勝有聲。
銀缾乍破水漿迸，鐵騎突出刀槍鳴。
曲終收撥當心畫，四弦一聲如裂帛。
東舟西舫悄無言，唯見江心秋月白。
沈吟放撥插弦中，整頓衣裳起斂容。
自言本是京城女，家在蝦蟇陵下住。
十三學得琵琶成，名蜀教坊第一部。
曲罷曾教善才伏，妝成每被秋娘妬。
五陵年少爭纏頭，一曲紅綃不知數。
鈿頭雲箆擊節碎，血色羅帬飜酒汙。
今年歡笑復明年，秋月春風等閑度。
弟走從軍阿姨死，暮去朝來顏色故。
門前冷落鞍馬稀，老大嫁作商人婦。
商人重利輕別離，前月浮樑買茶去。
去來江口守空船，繞船月明江水寒。
夜深忽夢少年事，夢啼妝淚紅闌幹。
我聞琵琶已歎息，又聞此語重唧唧。
同是天涯淪落人，相逢何必曾相識。
我從去年辭帝京，謫居臥病潯陽城。
潯陽小處無音樂，終歲不聞絲竹聲。
住近湓江地低濕，黃蘆苦竹繞宅生。
其間旦暮聞何物，杜鵑啼血猨哀鳴。
春江花朝秋月夜，往往取酒還獨傾。
豈無山歌與村笛，嘔啞嘲哳難爲聽。
今夜聞君琵琶語，如聽仙樂耳暫明。
莫辭更坐彈一曲，爲君飜作琵琶行。
感我此言良久立，卻坐促弦弦轉急。
淒淒不似向前聲，滿座重聞皆掩泣。
座中泣下誰最多，江州司馬青衫濕。
Traduction littérale
À la tête du fleuve Xunyang, la nuit, faisant ses adieux à un hôte, / Les feuilles d'érable et les fleurs de roseau en automne bruissent et soupirent.
Le maître descend de cheval, l'hôte est dans le bateau, / Levant le vin, sur le point de boire, il n'y a ni flûtes ni cordes.
Irs, ce n'est pas la joie, affligés, sur le point de nous séparer ; / Au moment du départ, le fleuve immense submerge la lune.
Soudain, j'entends sur l'eau le son d'un pipa ;
Le maître oublie de retourner, l'hôte ne part pas.
Poursuivant le son, je demande secrètement qui est le joueur ;
Le son du pipa s'arrête, voulant parler, elle hésite.
Déplaçant le bateau pour approcher, je l'invite à se rencontrer ;
Ajoutant du vin, tournant la lampe en arrière, nous rouvrons le festin.
Mille appels, dix mille convocations, et enfin elle sort,
Serrant le pipa, cachant à moitié son visage.
Tournant les chevilles, pinçant les cordes, deux ou trois notes,
Avant que l'air ne soit formé, il y a déjà du sentiment.
Corde par corde, étouffé et retenu, note par note de la nostalgie,
Cela semble raconter les ambitions inachevées d'une vie.
Baissant ses sourcils, confiant en ses mains, elle joue encore et encore,
Exprimant toutes les choses sans limites au fond de son cœur.
Légèrement pressant, lentement tordant, frottant, puis pinçant,
D'abord elle joue La Jupe arc-en-ciel, ensuite Les Six Yaos.
Les grosses cordes murmurent et bourdonnent comme une pluie soudaine,
Les petites cordes chuchotent et babillent comme un discours privé.
Murmuration et chuchotement, mélangés et joués ensemble,
De grosses perles et de petites perles tombent sur un plateau de jade.
Gazouillis comme un loriot sous les fleurs, glissant et clair,
Glouglou comme un ruisseau de source coulant dans les rapides.
Eau de source froide et étranglée, les cordes semblent se rompre,
Semblant se rompre, bloquées et brisées, le son un instant cesse.
Une autre tristesse silencieuse, une haine cachée naît ;
En ce moment, le silence surpasse le son.
Un vase d'argent soudain se brise, l'eau jaillit,
Des cavaliers de fer chargent, épées et lances tintent.
L'air se termine, le plectre trace le long du cœur des cordes,
Les quatre cordes sonnent ensemble comme de la soie qu'on déchire.
Bateau de l'est, bateau de l'ouest, silencieux et ne disant rien,
Voyant seulement au centre du fleuve la lune d'automne blanche.
Méditant, elle pose le plectre, l'insère dans les cordes,
Redresse ses vêtements, se lève, compose son expression.
Elle dit elle-même qu'elle était autrefois une femme de la capitale,
Sa maison habitait sous le tertre du Crapaud.
À treize ans, elle apprit à jouer du pipa à la perfection,
Renommée dans les quartiers d'enseignement de Shu comme faisant partie du premier rang.
Quand un air était fini, elle faisait plier les musiciens maîtres ;
Quand son maquillage était fait, elle était toujours enviée par Dame Automne.
Les jeunes des Cinq Districts se disputaient pour offrir des coiffures,
Pour un seul air, la damas rouge était au-delà du comptage.
Les têtes d'épingles et les peignes de nuage brisés en battant la mesure,
Les jupes de soie couleur de sang renversées par le vin renversé.
Cette année riant et festoyant, et l'année prochaine de même,
La lune d'automne et la brise de printemps passèrent nonchalamment.
Son frère partit au service militaire, sa tante mourut,
Le soir s'en allant, le matin venant, son teint vieillit.
À sa porte, froide et désolée, les selles et les chevaux devinrent rares,
Vieillissant, elle fut mariée comme femme de marchand.
Les marchands prisent le profit et font fi de la séparation ;
Le mois dernier, elle est allée à Fuliang acheter du thé.
Allant et venant, à l'embouchure du fleuve elle garde un bateau vide ;
Cernant le bateau, la lune est brillante, l'eau du fleuve froide.
Au fond de la nuit, soudain elle rêve des affaires de sa jeunesse ;
En rêvant, elle pleure, les larmes de maquillage se croisent et sèchent en lignes rouges.
Moi, entendant le pipa, j'ai déjà soupiré,
Et entendant ces mots à nouveau, je double mes sanglots.
Nous sommes tous les deux des gens jetés aux confins de la terre ;
Nous rencontrant, pourquoi devrions-nous nous être connus auparavant ?
Moi, depuis l'année dernière, j'ai quitté la capitale impériale,
Destitué et résidant dans la maladie dans la cité de Xunyang.
Xunyang est un petit endroit sans musique,
Toute l'année on n'entend aucun son de soie ou de bois.
Vivant près de la rivière Pen, la terre est basse et humide,
Des roseaux jaunes et des bambous amers entourent la demeure.
Entre l'aube et le crépuscule, quels sons entend-on ?
Le coucou pleurant le sang, les gibbons gémissant et pleurant.
Fleuve de printemps, aube fleurie, nuit de lune d'automne,
Souvent je prends du vin et le verse seul.
N'y a-t-il pas de chants de montagne et de flûtes de village ?
Bégayants et discordants, difficiles certes à écouter.
Ce soir, entendant le langage du pipa de votre seigneurie,
Comme entendre une musique céleste, mes oreilles s'éclaircissent un instant.
Ne refusez pas de vous asseoir un peu plus longtemps et de jouer un autre air ;
Pour vous, je vais le transcrire comme un Chant du Pipa.
Émue par ces mots de ma part, elle resta longtemps debout,
Puis se rassura, resserra les cordes, les notes devinrent plus urgentes.
Tristes et lugubres, ne ressemblant pas aux sons précédents,
Toute l'assemblée les entendant à nouveau se couvrent le visage et pleurent.
Parmi l'assemblée, qui verse le plus de larmes ?
Le Sous-préfet de Jiangzhou, sa robe bleu sombre est trempée.
Le maître descend de cheval, l'hôte est dans le bateau, / Levant le vin, sur le point de boire, il n'y a ni flûtes ni cordes.
Irs, ce n'est pas la joie, affligés, sur le point de nous séparer ; / Au moment du départ, le fleuve immense submerge la lune.
Soudain, j'entends sur l'eau le son d'un pipa ;
Le maître oublie de retourner, l'hôte ne part pas.
Poursuivant le son, je demande secrètement qui est le joueur ;
Le son du pipa s'arrête, voulant parler, elle hésite.
Déplaçant le bateau pour approcher, je l'invite à se rencontrer ;
Ajoutant du vin, tournant la lampe en arrière, nous rouvrons le festin.
Mille appels, dix mille convocations, et enfin elle sort,
Serrant le pipa, cachant à moitié son visage.
Tournant les chevilles, pinçant les cordes, deux ou trois notes,
Avant que l'air ne soit formé, il y a déjà du sentiment.
Corde par corde, étouffé et retenu, note par note de la nostalgie,
Cela semble raconter les ambitions inachevées d'une vie.
Baissant ses sourcils, confiant en ses mains, elle joue encore et encore,
Exprimant toutes les choses sans limites au fond de son cœur.
Légèrement pressant, lentement tordant, frottant, puis pinçant,
D'abord elle joue La Jupe arc-en-ciel, ensuite Les Six Yaos.
Les grosses cordes murmurent et bourdonnent comme une pluie soudaine,
Les petites cordes chuchotent et babillent comme un discours privé.
Murmuration et chuchotement, mélangés et joués ensemble,
De grosses perles et de petites perles tombent sur un plateau de jade.
Gazouillis comme un loriot sous les fleurs, glissant et clair,
Glouglou comme un ruisseau de source coulant dans les rapides.
Eau de source froide et étranglée, les cordes semblent se rompre,
Semblant se rompre, bloquées et brisées, le son un instant cesse.
Une autre tristesse silencieuse, une haine cachée naît ;
En ce moment, le silence surpasse le son.
Un vase d'argent soudain se brise, l'eau jaillit,
Des cavaliers de fer chargent, épées et lances tintent.
L'air se termine, le plectre trace le long du cœur des cordes,
Les quatre cordes sonnent ensemble comme de la soie qu'on déchire.
Bateau de l'est, bateau de l'ouest, silencieux et ne disant rien,
Voyant seulement au centre du fleuve la lune d'automne blanche.
Méditant, elle pose le plectre, l'insère dans les cordes,
Redresse ses vêtements, se lève, compose son expression.
Elle dit elle-même qu'elle était autrefois une femme de la capitale,
Sa maison habitait sous le tertre du Crapaud.
À treize ans, elle apprit à jouer du pipa à la perfection,
Renommée dans les quartiers d'enseignement de Shu comme faisant partie du premier rang.
Quand un air était fini, elle faisait plier les musiciens maîtres ;
Quand son maquillage était fait, elle était toujours enviée par Dame Automne.
Les jeunes des Cinq Districts se disputaient pour offrir des coiffures,
Pour un seul air, la damas rouge était au-delà du comptage.
Les têtes d'épingles et les peignes de nuage brisés en battant la mesure,
Les jupes de soie couleur de sang renversées par le vin renversé.
Cette année riant et festoyant, et l'année prochaine de même,
La lune d'automne et la brise de printemps passèrent nonchalamment.
Son frère partit au service militaire, sa tante mourut,
Le soir s'en allant, le matin venant, son teint vieillit.
À sa porte, froide et désolée, les selles et les chevaux devinrent rares,
Vieillissant, elle fut mariée comme femme de marchand.
Les marchands prisent le profit et font fi de la séparation ;
Le mois dernier, elle est allée à Fuliang acheter du thé.
Allant et venant, à l'embouchure du fleuve elle garde un bateau vide ;
Cernant le bateau, la lune est brillante, l'eau du fleuve froide.
Au fond de la nuit, soudain elle rêve des affaires de sa jeunesse ;
En rêvant, elle pleure, les larmes de maquillage se croisent et sèchent en lignes rouges.
Moi, entendant le pipa, j'ai déjà soupiré,
Et entendant ces mots à nouveau, je double mes sanglots.
Nous sommes tous les deux des gens jetés aux confins de la terre ;
Nous rencontrant, pourquoi devrions-nous nous être connus auparavant ?
Moi, depuis l'année dernière, j'ai quitté la capitale impériale,
Destitué et résidant dans la maladie dans la cité de Xunyang.
Xunyang est un petit endroit sans musique,
Toute l'année on n'entend aucun son de soie ou de bois.
Vivant près de la rivière Pen, la terre est basse et humide,
Des roseaux jaunes et des bambous amers entourent la demeure.
Entre l'aube et le crépuscule, quels sons entend-on ?
Le coucou pleurant le sang, les gibbons gémissant et pleurant.
Fleuve de printemps, aube fleurie, nuit de lune d'automne,
Souvent je prends du vin et le verse seul.
N'y a-t-il pas de chants de montagne et de flûtes de village ?
Bégayants et discordants, difficiles certes à écouter.
Ce soir, entendant le langage du pipa de votre seigneurie,
Comme entendre une musique céleste, mes oreilles s'éclaircissent un instant.
Ne refusez pas de vous asseoir un peu plus longtemps et de jouer un autre air ;
Pour vous, je vais le transcrire comme un Chant du Pipa.
Émue par ces mots de ma part, elle resta longtemps debout,
Puis se rassura, resserra les cordes, les notes devinrent plus urgentes.
Tristes et lugubres, ne ressemblant pas aux sons précédents,
Toute l'assemblée les entendant à nouveau se couvrent le visage et pleurent.
Parmi l'assemblée, qui verse le plus de larmes ?
Le Sous-préfet de Jiangzhou, sa robe bleu sombre est trempée.