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Canto de la Pipa
Traducción poética
En la orilla del río Xunyang nos separamos en la oscura noche de otoño, / donde las hojas de arce y los juncos marchitos tiemblan con la escarcha. / El anfitrión desmonta, el huésped sube al barco a la deriva, / alzamos la copa para beber, pero ni una sola cuerda resuena. / Ebrios sin alegría, nuestra partida empapada de profundo dolor, / el vasto río se traga la luz de la luna en la marea gélida. / Entonces, de repente, a través de las olas, las notas de una pipa dan un breve / alivio, y anfitrión y huésped olvidan adónde deben cabalgar.
Seguimos el sonido y preguntamos en voz baja quién toca esta melodía oculta; / las notas caen en silencio, palabras reacias demoran el instante. / Acercamos nuestro barco bajo la luna de otoño, / añadimos vino y giramos la lámpara para disipar la oscuridad. / Mil llamadas, diez mil ruegos la obligan a salir, / su rostro medio oculto por el laúd sostenido contra su pecho. / Afina las clavijas y puntea un acorde o dos de silencioso valor, / antes de que la melodía despierte, su alma se manifiesta.
Cuerda tras cuerda contenida y baja, como suspiros profundos y no dichos, / ella cuenta la historia de una vida donde las fortunas se extraviaron. / Su frente inclinada, sus dedos voladores improvisan, / para expresar los infinitos dolores enterrados en su arcilla. / Ligeramente presionada y lentamente torcida, deslizándose de aquí para allá, / pasa de las Faldas del Arco Iris al gran estribillo de los Seis Yaos. / Las cuerdas más gruesas chocan fuertes y profundas como repentinas ráfagas de nieve, / las cuerdas delgadas tejen dolores secretos como lluvia suave y privada.
Ahora mezcladas, fuertes y suaves, las notas ascienden rápidas y claras, / como perlas de diversos tamaños caídas sobre un plato de jade pulido. / Una oropéndola gorjea entre las flores, líquida para el oído, / un arroyo de montaña corre frío a través de un claro rocoso. / El agua se ahoga en la piedra, la música parece morir, / en silencio absoluto, las notas sin aliento se suspenden. / Entonces los dolores ocultos despiertan de nuevo bajo el cielo tranquilo, / y este profundo y silencioso murmullo supera lo que las notas pretenden.
Como cuando una jarra de plata se rompe e inunda la tierra sedienta, / o jinetes de hierro acorazados cargan donde lanzas y sables resuenan. / El golpe final a través del corazón abate el sonido ascendente, / como jirones de pesada seda rasgada sobre las cuatro cuerdas. / Los botes del este y del oeste están envueltos en absoluto reposo, / mientras en el centro del río brilla la chispa blanca de la luna de otoño. / Deja el plectro en las cuerdas mientras la meditación crece, / luego endereza sus vestiduras y se pone de pie con solemne calma.
Nos cuenta que nació y creció en el abrazo de la capital, / habitante cercana a la puerta aristocrática del Túmulo del Sapo. / A los trece años dominó cada gracia clásica del laúd, / la primera entre las intérpretes de Shu, envidiada por su estado. / Los músicos maestros inclinaban la cabeza al terminar su parte, / y las bellezas ardían de celos ante su arte concluido. / Los nobles jóvenes de los cinco distritos competían por su mirada favorable, / y piezas de damasco carmesí caían para pagar cada danza brillante.
Los peines de plata y horquillas de oro se hicieron añicos en el suelo, / las faldas carmesí se mancharon con el vino derramado en la algarabía. / Así vientos de primavera y lunas de otoño pasaron por decenas, / hasta que su hermano se alistó en las filas y su familia cayó. / Su tía también murió; la mañana y la tarde cambiantes agotaron la juventud, / y los caballos abandonaron su puerta oxidada mientras la belleza envejecía. / Envejecida, se casó con un mercader que comerciaba lejos por ganancias, / que amaba más sus beneficios que su hogar y la dejó en su dolor.
El mes pasado fue al pueblo de Fuliang a comprar su té de otoño, / y la dejó en un barco vacío junto a la orilla helada, / para ver cómo el agua iluminada por la luna envolvía sus brazos fríos a mi alrededor, / y soñar con días dorados de juventud que ya no contemplaría. / En sueños lloraba, sus lágrimas teñidas de rojo corrían y se secaban. / Al escuchar su relato, exhalo un suspiro, y dejo que mis dolores se fundan: / dos parias errantes por la tierra bajo un cielo hostil, / ¿por qué habríamos de habernos conocido como hermanos y amigos?
Desde el año pasado, cuando dejé atrás los dominios de la capital imperial, / he sido desterrado a este pueblo, abatido por una enfermedad persistente. / Xunyang no tiene música aquí, y todos mis meses son vanos, / sin una cuerda o caña flautada que consuele a ninguna colina. / Habito junto a los llanos del río donde abundan los pantanos y juncos, / donde las perdices lloran sangre y los gibones lloran en la noche. / A través de las flores brillantes de primavera y las lunas de otoño, no hay consuelo, / excepto verter mi solitario vino lejos de la luz.
Aunque las flautas de aldea y las canciones de montaña se escuchan en la brisa, / sus balbuceos ásperos y discordantes solo burlan al oído con dolor. / Pero escuchar tu pipa esta noche sobre los mares fluyentes, / es como música celestial que hace claros todos mis sentidos. / No te niegues a sentarte de nuevo y tocar otra melodía, / y escribiré una balada para que tu laúd la cante en voz alta.
Conmovida por mis palabras, se quedó un momento como atrapada en cadenas, / luego se sentó y tensó las cuerdas para emocionar a la multitud silenciosa.
La música ahora era aún más triste que la que había sonado antes, / y cada oyente inclinaba la cabeza y lloraba tras su manga. / ¿Y quién entre la multitud reunida lloraba con más dolor? / Era el Subprefecto de Jiangzhou, cuya túnica estaba mojada al marchar.
Seguimos el sonido y preguntamos en voz baja quién toca esta melodía oculta; / las notas caen en silencio, palabras reacias demoran el instante. / Acercamos nuestro barco bajo la luna de otoño, / añadimos vino y giramos la lámpara para disipar la oscuridad. / Mil llamadas, diez mil ruegos la obligan a salir, / su rostro medio oculto por el laúd sostenido contra su pecho. / Afina las clavijas y puntea un acorde o dos de silencioso valor, / antes de que la melodía despierte, su alma se manifiesta.
Cuerda tras cuerda contenida y baja, como suspiros profundos y no dichos, / ella cuenta la historia de una vida donde las fortunas se extraviaron. / Su frente inclinada, sus dedos voladores improvisan, / para expresar los infinitos dolores enterrados en su arcilla. / Ligeramente presionada y lentamente torcida, deslizándose de aquí para allá, / pasa de las Faldas del Arco Iris al gran estribillo de los Seis Yaos. / Las cuerdas más gruesas chocan fuertes y profundas como repentinas ráfagas de nieve, / las cuerdas delgadas tejen dolores secretos como lluvia suave y privada.
Ahora mezcladas, fuertes y suaves, las notas ascienden rápidas y claras, / como perlas de diversos tamaños caídas sobre un plato de jade pulido. / Una oropéndola gorjea entre las flores, líquida para el oído, / un arroyo de montaña corre frío a través de un claro rocoso. / El agua se ahoga en la piedra, la música parece morir, / en silencio absoluto, las notas sin aliento se suspenden. / Entonces los dolores ocultos despiertan de nuevo bajo el cielo tranquilo, / y este profundo y silencioso murmullo supera lo que las notas pretenden.
Como cuando una jarra de plata se rompe e inunda la tierra sedienta, / o jinetes de hierro acorazados cargan donde lanzas y sables resuenan. / El golpe final a través del corazón abate el sonido ascendente, / como jirones de pesada seda rasgada sobre las cuatro cuerdas. / Los botes del este y del oeste están envueltos en absoluto reposo, / mientras en el centro del río brilla la chispa blanca de la luna de otoño. / Deja el plectro en las cuerdas mientras la meditación crece, / luego endereza sus vestiduras y se pone de pie con solemne calma.
Nos cuenta que nació y creció en el abrazo de la capital, / habitante cercana a la puerta aristocrática del Túmulo del Sapo. / A los trece años dominó cada gracia clásica del laúd, / la primera entre las intérpretes de Shu, envidiada por su estado. / Los músicos maestros inclinaban la cabeza al terminar su parte, / y las bellezas ardían de celos ante su arte concluido. / Los nobles jóvenes de los cinco distritos competían por su mirada favorable, / y piezas de damasco carmesí caían para pagar cada danza brillante.
Los peines de plata y horquillas de oro se hicieron añicos en el suelo, / las faldas carmesí se mancharon con el vino derramado en la algarabía. / Así vientos de primavera y lunas de otoño pasaron por decenas, / hasta que su hermano se alistó en las filas y su familia cayó. / Su tía también murió; la mañana y la tarde cambiantes agotaron la juventud, / y los caballos abandonaron su puerta oxidada mientras la belleza envejecía. / Envejecida, se casó con un mercader que comerciaba lejos por ganancias, / que amaba más sus beneficios que su hogar y la dejó en su dolor.
El mes pasado fue al pueblo de Fuliang a comprar su té de otoño, / y la dejó en un barco vacío junto a la orilla helada, / para ver cómo el agua iluminada por la luna envolvía sus brazos fríos a mi alrededor, / y soñar con días dorados de juventud que ya no contemplaría. / En sueños lloraba, sus lágrimas teñidas de rojo corrían y se secaban. / Al escuchar su relato, exhalo un suspiro, y dejo que mis dolores se fundan: / dos parias errantes por la tierra bajo un cielo hostil, / ¿por qué habríamos de habernos conocido como hermanos y amigos?
Desde el año pasado, cuando dejé atrás los dominios de la capital imperial, / he sido desterrado a este pueblo, abatido por una enfermedad persistente. / Xunyang no tiene música aquí, y todos mis meses son vanos, / sin una cuerda o caña flautada que consuele a ninguna colina. / Habito junto a los llanos del río donde abundan los pantanos y juncos, / donde las perdices lloran sangre y los gibones lloran en la noche. / A través de las flores brillantes de primavera y las lunas de otoño, no hay consuelo, / excepto verter mi solitario vino lejos de la luz.
Aunque las flautas de aldea y las canciones de montaña se escuchan en la brisa, / sus balbuceos ásperos y discordantes solo burlan al oído con dolor. / Pero escuchar tu pipa esta noche sobre los mares fluyentes, / es como música celestial que hace claros todos mis sentidos. / No te niegues a sentarte de nuevo y tocar otra melodía, / y escribiré una balada para que tu laúd la cante en voz alta.
Conmovida por mis palabras, se quedó un momento como atrapada en cadenas, / luego se sentó y tensó las cuerdas para emocionar a la multitud silenciosa.
La música ahora era aún más triste que la que había sonado antes, / y cada oyente inclinaba la cabeza y lloraba tras su manga. / ¿Y quién entre la multitud reunida lloraba con más dolor? / Era el Subprefecto de Jiangzhou, cuya túnica estaba mojada al marchar.
Texto clásico y pinyin
潯陽江頭夜送客，楓葉荻花秋索索。
主人下馬客在船，舉酒欲飲無管絃。
醉不成歡慘將別，別時茫茫江浸月。
忽聞水上琵琶聲，主人忘歸客不發。
尋聲暗問彈者誰，琵琶聲停欲語遲。
移船相近邀相見，添酒迴燈重開宴。
千呼萬喚始出來，猶抱琵琶半遮面。
轉軸撥弦三兩聲，未成曲調先有情。
弦弦掩抑聲聲思，似訴平生不得意。
低眉信手續續彈，說盡心中無限事。
輕攏慢撚抹復挑，初爲霓裳後六幺。
大弦嘈嘈如急雨，小弦切切如私語。
嘈嘈切切錯雜彈，大珠小珠落玉盤。
間關鶯語花底滑，幽咽泉流水下灘。
水泉冷澀弦疑絕，疑絕不通聲暫歇。
別有幽愁暗恨生，此時無聲勝有聲。
銀缾乍破水漿迸，鐵騎突出刀槍鳴。
曲終收撥當心畫，四弦一聲如裂帛。
東舟西舫悄無言，唯見江心秋月白。
沈吟放撥插弦中，整頓衣裳起斂容。
自言本是京城女，家在蝦蟇陵下住。
十三學得琵琶成，名蜀教坊第一部。
曲罷曾教善才伏，妝成每被秋娘妬。
五陵年少爭纏頭，一曲紅綃不知數。
鈿頭雲箆擊節碎，血色羅帬飜酒汙。
今年歡笑復明年，秋月春風等閑度。
弟走從軍阿姨死，暮去朝來顏色故。
門前冷落鞍馬稀，老大嫁作商人婦。
商人重利輕別離，前月浮樑買茶去。
去來江口守空船，繞船月明江水寒。
夜深忽夢少年事，夢啼妝淚紅闌幹。
我聞琵琶已歎息，又聞此語重唧唧。
同是天涯淪落人，相逢何必曾相識。
我從去年辭帝京，謫居臥病潯陽城。
潯陽小處無音樂，終歲不聞絲竹聲。
住近湓江地低濕，黃蘆苦竹繞宅生。
其間旦暮聞何物，杜鵑啼血猨哀鳴。
春江花朝秋月夜，往往取酒還獨傾。
豈無山歌與村笛，嘔啞嘲哳難爲聽。
今夜聞君琵琶語，如聽仙樂耳暫明。
莫辭更坐彈一曲，爲君飜作琵琶行。
感我此言良久立，卻坐促弦弦轉急。
淒淒不似向前聲，滿座重聞皆掩泣。
座中泣下誰最多，江州司馬青衫濕。
主人下馬客在船，舉酒欲飲無管絃。
醉不成歡慘將別，別時茫茫江浸月。
忽聞水上琵琶聲，主人忘歸客不發。
尋聲暗問彈者誰，琵琶聲停欲語遲。
移船相近邀相見，添酒迴燈重開宴。
千呼萬喚始出來，猶抱琵琶半遮面。
轉軸撥弦三兩聲，未成曲調先有情。
弦弦掩抑聲聲思，似訴平生不得意。
低眉信手續續彈，說盡心中無限事。
輕攏慢撚抹復挑，初爲霓裳後六幺。
大弦嘈嘈如急雨，小弦切切如私語。
嘈嘈切切錯雜彈，大珠小珠落玉盤。
間關鶯語花底滑，幽咽泉流水下灘。
水泉冷澀弦疑絕，疑絕不通聲暫歇。
別有幽愁暗恨生，此時無聲勝有聲。
銀缾乍破水漿迸，鐵騎突出刀槍鳴。
曲終收撥當心畫，四弦一聲如裂帛。
東舟西舫悄無言，唯見江心秋月白。
沈吟放撥插弦中，整頓衣裳起斂容。
自言本是京城女，家在蝦蟇陵下住。
十三學得琵琶成，名蜀教坊第一部。
曲罷曾教善才伏，妝成每被秋娘妬。
五陵年少爭纏頭，一曲紅綃不知數。
鈿頭雲箆擊節碎，血色羅帬飜酒汙。
今年歡笑復明年，秋月春風等閑度。
弟走從軍阿姨死，暮去朝來顏色故。
門前冷落鞍馬稀，老大嫁作商人婦。
商人重利輕別離，前月浮樑買茶去。
去來江口守空船，繞船月明江水寒。
夜深忽夢少年事，夢啼妝淚紅闌幹。
我聞琵琶已歎息，又聞此語重唧唧。
同是天涯淪落人，相逢何必曾相識。
我從去年辭帝京，謫居臥病潯陽城。
潯陽小處無音樂，終歲不聞絲竹聲。
住近湓江地低濕，黃蘆苦竹繞宅生。
其間旦暮聞何物，杜鵑啼血猨哀鳴。
春江花朝秋月夜，往往取酒還獨傾。
豈無山歌與村笛，嘔啞嘲哳難爲聽。
今夜聞君琵琶語，如聽仙樂耳暫明。
莫辭更坐彈一曲，爲君飜作琵琶行。
感我此言良久立，卻坐促弦弦轉急。
淒淒不似向前聲，滿座重聞皆掩泣。
座中泣下誰最多，江州司馬青衫濕。
Traducción filológica directa
En la cabecera del río Xunyang, de noche despidiendo a un huésped, / hojas de arce y flores de junco en otoño crujen y suspiran. / El anfitrión desciende del caballo, el huésped está en el barco, / alzando el vino a punto de beber, no hay flautas ni cuerdas. / Ebrios, no se convierte en alegría, tristes, a punto de partir; / al partir, el vasto río sumerge la luna. / De repente, escucho sobre el agua el sonido de una pipa; / el anfitrión olvida regresar, el huésped no emprende la marcha. / Siguiendo el sonido, pregunto en secreto quién es el que toca; / el sonido de la pipa se detiene, queriendo hablar duda. / Moviendo el barco cerca, la invito a encontrarse; / añadiendo vino, girando la lámpara de nuevo, reabrimos el banquete. / Mil llamadas, diez mil súplicas y al fin ella sale, / abrazando la pipa, cubriendo a medias su rostro. / Girando las clavijas, punteando las cuerdas dos o tres notas, / antes de que la melodía se forme, ya hay sentimiento. / Cuerda por cuerda reprimida y sofocada, nota por nota anhelo, / parece contar las ambiciones insatisfechas de toda una vida. / Bajando sus cejas, confiando en sus manos, toca sin cesar, / expresando todas las cosas sin límites dentro de su corazón. / Presionando ligeramente, retorciendo lentamente, frotando y luego punteando, / primero toca La Falda del Arco Iris, después Los Seis Yaos. / Las cuerdas grandes murmuran y zumban como lluvia repentina, / las cuerdas pequeñas susurran y cuchichean como conversación privada. / Murmurando y cuchicheando, mezcladas y tocadas juntas, / grandes perlas y pequeñas perlas caen sobre un plato de jade. / Gorjeando como un oropéndola bajo las flores, suave y claro, / gorgoteando como un manantial que fluye por los rápidos. / El agua del manantial fría y atascada, las cuerdas parecen romperse, / pareciendo romperse, bloqueadas y rotas, el sonido por un momento cesa. / Otra tristeza silenciosa, un rencor oculto nace; / en este momento, el silencio supera al sonido. / Un jarrón de plata de repente se rompe, el agua salpica, / caballería de hierro carga, espadas y lanzas resuenan. / La melodía termina, el plectro cruza el corazón de las cuerdas, / las cuatro cuerdas suenan juntas como seda rasgada. / Barco del este, barco del oeste, silenciosos y sin decir nada, / solo viendo en el centro del río la pálida luna de otoño. / Meditando, ella deja el plectro, lo inserta en las cuerdas, / endereza sus ropas, se levanta, compone su expresión. / Dice ella misma que una vez fue una mujer de la capital, / su hogar moraba bajo el Túmulo del Sapo. / A los trece años aprendió a tocar la pipa a la perfección, / renombrada en los barrios de enseñanza de Shu como parte del primer rango. / Cuando una melodía terminaba, hacía rendir a los músicos maestros; / cuando su maquillaje estaba hecho, siempre era envidiada por la Dama de Otoño. / Los jóvenes de los Cinco Distritos competían por presentar turbantes, / por una sola melodía, la gasa roja era incontable. / Cabezas de horquillas y peines de nube se rompían al llevar el ritmo, / faldas de seda color sangre manchadas por vino derramado. / Este año riendo y festejando, y el próximo año igual, / la luna de otoño y la brisa primaveral pasaban ociosamente. / Su hermano se fue al servicio militar, su tía murió, / la tarde yendo, la mañana viniendo, su tez envejeció. / En su puerta, fría y desolada, monturas y caballos escaseaban, / envejeciendo, fue dada en matrimonio como esposa de un mercader. / Los mercaderes valoran el lucro y restan importancia a las despedidas; / el mes pasado fue a Fuliang a comprar té. / Yendo y viniendo, en la desembocadura del río custodia un barco vacío; / rodeando el barco, la luna brilla y el agua del río está fría. / Lo profundo de la noche, de repente sueña con los asuntos de su juventud; / soñando, llora, las lágrimas de maquillaje cruzan y secan en líneas rojas. / Yo al escuchar la pipa ya he suspirado, / y al escuchar estas palabras de nuevo duplico mis sollozos. / Ambos somos personas arrojadas a los confines de la tierra; / encontrándonos el uno al otro, ¿por qué habríamos de habernos conocido antes? / Yo desde el año pasado dejé la capital imperial, / destituido y morando enfermo en la ciudad de Xunyang. / Xunyang es un lugar apartado sin música, / durante todo el año no escuchamos sonido de cuerdas ni maderas. / Viviendo cerca del río Pen, la tierra es baja y húmeda, / juncos amarillos y bambús amargos rodean la vivienda. / Entre el alba y el anochecer, ¿qué cosas se escuchan? / El cucal llora sangre, los simios gimen y lamentan. / Río de primavera, mañana florida, noche de luna de otoño, / a menudo tomo vino y lo vierto a solas. / ¿Acaso no hay canciones de montaña y flautas de aldea? / Tartamudas y discordantes, difíciles de escuchar en verdad. / Esta noche escuchando el lenguaje de tu pipa de ti, / como escuchar música celestial, mis oídos se iluminan por un momento. / No te niegues a sentarte un poco más y tocar otra melodía; / por ti transcribiré esto como un Canto de la Pipa. / Conmovida por estas palabras mías, estuvo de pie por un largo rato, / luego volvió a sentarse, tensó las cuerdas y las notas se volvieron urgentes. / Triste y melancólica, a diferencia de los sonidos anteriores, / todos en los asientos, escuchándolo de nuevo, cubren sus rostros y lloran. / Entre los sentados, ¿quién derrama más lágrimas? / El Subprefecto de Jiangzhou, su toga azul oscuro está empapada.